Moriarty - am I or are the others crazy ?

Jim est votre sympathique voisin psychopathe. Souriant, affable et poli, vous l'apprécierez sans nul doute. Son physique en est le premier témoin : un visage, ma foi, agréable à regarder, affublé d'un sourire doux ou sardonique sur demande. De taille moyenne, plutôt fin, et discret, il n'est pas le type d'homme qui attire le regard. Du moins, pas grâce à son physique relativement commun.

Il lui arrive d'en jouer cependant, car il serait fort hypocrite de le nier, l'irlandais possède un certain charme. Son charisme étrange y est probablement pour quelque chose. Quoi qu'il en soit, il lui faut peu de temps pour séduire une demoiselle lambda (Molly, i'm watching you). Certes, c'est aussi grâce à son talent pour le déguisement et le mensonge.

D'une démarche droite sans paraitre austère ou étrange, agréable sans être un mannequin pour autant, étonnamment doux et posé en apparence, James tromperait les meilleurs détectives de Scotland Yard, et il le fait avec classe. Sempiternellement en costume, mis à part lorsqu'il joue un rôle particulier, inutile de préciser qu'il respire l'élégance.

Relativement gracieux, brun, possédant un visage aux caractéristiques plutôt communes - si l'on exclut un nez pointu et relevé-, il se fond aisément dans la foule et revêt sans mal n'importe quel masque. Aussi, il vous arrivera peut-être de l'apercevoir plus négligé, baissant la tête, presque croque-mort. Ou alors, au contraire, joyeux et surexcité, selon le rôle qu'il souhaite jouer.

Bref. Mieux vaut ne trop vous fier à son apparence, car il n'a guère besoin de masque pour se déguiser...

Moriarty est comme une boite de Pandore personnifiée. Vous n'avez, au premier abord, aucune réticence à l'approcher ; il est élégamment vêtu, parait poli et gracieux, ses manières de gentleman pourraient même vous impressionner. Vous vous dites que, décidément, les hommes de cette trempe se font rares, et vous n'hésitez guère à lui adresser la parole. Il vous répondra calmement et posément, probablement un sourire affable aux lèvres. Vous noterez son numéro et lui promettrez de le rappeler. Lui se contentera d'un rire enthousiaste, et se fondera de nouveau dans la foule.

Oui mais voilà. En quelques minutes, James aura réussi l'exploit de vous charmer sans même jouer de rôle. Car il est réellement comme cela. Affable, doux, poli, amusant, intelligent et de bonne compagnie. Ses masques, il ne les cherche jamais loin : le bon ami, le charmeur timide sont des parties de lui-même, peut-être dissimulées, peut-être oubliées, mais tout de même.

Extrêmement intelligent et calculateur, il rivalise avec Sherlock en matière de déduction, capable de prévoir et d'orchestrer des plans diablement géniaux. Ai-je oublié de préciser que l'individu était totalement bipolaire ? Passant sempiternellement du gai-luron terrifiant au criminel sérieux et effrayant, il a de quoi vraiment vous dérouter... Immoral, il n'hésitera pas à tuer pour prouver sa mainmise, ou simplement pour occuper ses soirées. Antisocial au dernier degré, il n'aura, en effet, absolument aucun remords à descendre une vieille dame ou un enfant. Non, ce sont de vulgaires humains, des objets, de simples pions disposés sur un immense échiquier.

Mais pas psychopathe non plus. C'est à dire qu'il ne prend aucun plaisir à assassiner ses congénères. Il n'en a que faire de les voir agoniser, suffoquer, mourir. D'ailleurs, jamais il ne se salira lui-même les mains, jugeant cela digne d'un criminel de piètre catégorie. Puissant et malin, il trouvera toujours quelqu'un pour faire le sale boulot à sa place. Ce qui l'intéresse, c'est le challenge, les défis fous qu'il se lance à lui même. Vaincre Sherlock Holmes étant le dernier en date. Et peut-être le dernier tout court...

Les gens en général n'importent que peu James qui les observe de bien plus haut qu'on ne le pense. Ayant la mainmise sur toute la pègre londonienne, il contrôle avec aisance son petit monde et à tendance à mépriser un peu le monde qui l'entoure, à part quelques rares énergumènes. Bref, les humains et les quidams peuplant les rues ne l'intéressent pas.
Cependant, quelques individus font exception à la règle ; John Watson, qui l'intéresse simplement en tant qu'associé et proche de Sherlock Holmes (oh you, you're going down ~), Mycroft Holmes, très fin et intelligent, qui pourrait bien devenir une nuisance et une poignée de criminels plus malins que les autres dont il compte se servir.

Ah oui, et cette pauvre Molly =/

L'Irlande, un beau pays, n'est-ce pas ? Ces plaines verdoyantes à perte de vue, ses petites maisons, ses pubs pittoresques, ses touristes étonnamment respectueux et calmes, comme si ils pénétraient dans un sanctuaire, ses habitants aussi, à l'accent chantant. Mais enfin, ses pubs, surtout ses pubs, soyons réalistes. James aurait pu vous l'affirmer au jeune âge de 12 ans. Un âge terrible, on se rend compte de la réalité, on s'aperçoit que le monde n'est jamais le paradis que l'on espérait. L'âge des révélations aussi. Pour le petit Jim, cette année là avait été désastreuse. Né dans une famille irlandaise de bonne fortune, à l'hérédité discutable mais extrêmement connue et reconnue dans le pays, on ne se faisait guère de soucis pour son avenir. Son père dirigeait une entreprise quelconque et possédait une mainmise sur tout ce qu'il y avait de puissant en Irlande. Sa mère avait travaillé un temps comme chercheuse puis était devenue maitre de conférence dans une grande Université. Un destin tout tracé s'étendait devant lui, déjà, son compte en banque était ouvert, on avait prévu une maison, peut-être même une femme. Aucun imprévu, car on détestait cela dans la famille. On prévoyait tout, on avait la phobie du changement, la peur incontrôlée de la pauvreté, du manque, de l'étrange. Partout, on disait que c'était une gentille et responsable famille, et ses parents s'en félicitaient.

Booooooooring.

James l'avait réalisé à 12 ans. Il avait décidé deux choses ce jour-là : qu'il n'habiterait pas dans le petit cottage payé par ses parents et qu'il n'épouserait jamais de femme.

Esprit de rébellion, de contraction ou simple jeu d'enfant, peu importait, son choix était fait. Si le petit James avait été un gamin normal, il est évident qu'il serait bien vite rentré chez ses géniteurs, l'air penaud et les chaussures sales. Mais il n'avait pas grand chose de normal. Pire, la norme ne semblait pas faire partie de son vocabulaire. Tout son être criait à l'anormalité. Par conséquent, rien ne l'empêchait de partir. On objecterait, à raison, que cette folle chose devait bien ressentir un peu d'affection pour ses parents. Effectivement, mais il était loin de réaliser la peine qu'il leur ferait. En fait, notre pauvre James ne réalisait pas grand chose d'autre que ses propres sentiments et émotions. Légèrement en marge de l'univers, il en était également totalement coupé, comme un touriste se sent étranger sur une terre qu'il ne connait pas. Les problèmes et émotions des autres l'indifféraient au point qu'il n'avait absolument ressenti aucun remord en quittant le domicile familial.

Spoiler:

GRAVIS LES ÉCHELONS, C'EST DU COTON.


Naturellement, un gosse normal serait rentré dans le cottage de ses parents rongé par la honte et la faim. Ce ne fut pas son cas, d'abord par chance, puis grâce à son audace, qui avait le malheur d'être servie par une redoutable intelligence. La fortune, tout d'abord, lui permit de fuir à la capitale non lointaine, et de survivre miraculeusement entre les aliénés et les clochards. Il est bon de préciser qu'une famille, certes, embourgeoisée, mais insane et inhabituelle malgré tout lui permirent de ne pas être recherché par la police. Ses parents, dont, je le rappelle, l'hérédité était tant contestable que malsaine, étouffèrent l'affaire et on oublia cet enfant. Peut-être même qu'entre temps, James avait eu des frères et sœurs venant redorer le blason déjà bien amoché de la famille.

Avait-il changé d'identité, de nom ? Peut-être, probablement. Le nom de sa famille n'était cependant pas connu du grand public, on se figurait leurs terres, leur puissance, mais leur nom n'évoquait rien en lui-même. De ce point de vue là, il n'eut guère de problèmes. Et puis, chemin faisant, il se fit un nom parmi la pègre irlandaise. Il ne lui fallut que peu d'années pour devenir chef de gang puis cerveau de nombreuses opérations ; vols, meurtres, assassinats, tout y passait. S'agissait-il de son intelligence ou de son culot, on en savait rien, mais la recette marchait diablement bien. Bientôt, son nom devint une référence parmi les criminels, qu'il fasse trembler ou siffler d'admiration. Car il était drôlement jeune.

On disait aussi qu'il étudiait. C'était vrai. Comprenant rapidement que son talent ne suffirait pas à se hisser en haut de l'échelle, James s'instruisit, en autodidacte, il volait des livres, s'immisçait dans les universités, s'infiltrait partout où cela pourrait lui être utile. Il avait un talent inouï pour les mathématiques et la déduction. On s'en rendit rapidement compte, et comme un héros de conte de fée, James atteignit son but sans grand mal : diriger la pègre irlandaise.


ENNUIE, DÉTRUIS, PLUS DE BRUIT.


A l'âge de 20 ans, il s'ennuyait de nouveau, alors il s'installa à Londres. L'immense cité, pleine d'effervescence et d'âmes éperdues devint un véritable terrain de jeu, mille fois plus amusant que Dublin. Sa réputation le précédait, déjà on le respectait plus qu'on le craignait cependant. Car les criminels et les mafieux de Londres n'étaient pas prêt à céder la place à l'Irlandais parvenu si facilement. Il fallut du temps, et surtout de la chance. Quelques grand coups, plusieurs pièges aisément tendus à Scotland Yard, et la pègre lui appartint. On travaillait à présent volontairement sous ses ordres, on l'admirait comme un maitre à penser. Il ne pouvait pas nier qu'il y avait quelque chose d'agréable à diriger, mais il n'était pourtant pas un dictateur. S'afficher le révulsait, et dévoiler sa véritable identité le répugnait de plus en plus. Les criminels de Londres n'avaient rien de la mafia unie ou du groupe de bagnard solidaires qu'il avait eu l'habitude de fréquenter. N'importe qui pourrait le trahir pour une bourse ou des vacances à Hawaii. Il craignait plus que tout la faiblesse et la frivolité des humains.

Alors il usa de systèmes sophistiqués, et ainsi naquit, sans qu'il ne le veuille réellement, un véritable mythe. On soufflait le nom Moriarty, et des dizaines, des centaines de bandits rappliquaient, tremblants, les yeux brillants. Moriarty était devenu une légende. Certains doutaient de son existence, d'autres admiraient son génie, tous le servaient avec zèle, parfois malgré eux. Car il était devenu la pègre, le Napoléon du Crime. Rien d'obscur qui se passât à Londres ne lui était étranger. Il était au centre de chaque échange, de chaque machination. Et surtout, intouchable. La seule personne qui pouvait se vanter de le fréquenter au jour le jour était Sebastian Moran. Cela était, néanmoins, loin d'être un problème. Il avait une totale confiance en cet ex-militaire, pour diverses raisons que je ne prendrais pas la peine de dévoiler ici. Au fil du temps, il avait eu besoin d'un bras droit. Il ne pouvait guère se permettre de se montrer, ou même de se salir les mains. Il en était hors de question, aujourd'hui.


BURN THE HEART OUT OF YOU.


Plus il réussissait, plus il s'ennuyait. Bien trop intelligent pour garder ce poste étroit de génie du crime, il avait choisi de devenir Criminel Consultant. Le seul au monde. On fit maintes fois appel à lui, pour toutes sortes de meurtres, si bien que bientôt, l'ennui le reprit. On ne lui demandait rien de réellement stimulant : des vols, des assassinats, des vengeances... certes, n'importe quel humain, même le plus monstrueux d'entre eux se serait amusé. Mais il s'ennuyait vite. Très vite, beaucoup trop vite pour un criminel. Il se mourrait, presque littéralement.
Aussi, l'arrivée de Sherlock Holmes fut un miracle. Il arriva comme un prétendu messie fait son apparition en terre sauvage et aride. Il lui redonna espoir, et surtout, il lui redonna la vie. La personne qu'il devait haïr devint un sauveur, l'antidote tant fantasmé à l'ennui qui le lancinait depuis l'enfance.

Il devint donc évident que Holmes ne mourrait pas comme un vulgaire mouchard de Scotland Yard. Il ferait durer le plaisir aussi longtemps que possible, il jouerait enfin avec quelqu'un de son niveau. Quelque chose lui disait que la partie d'échec ne faisait que commencer. Et le premier mouvement, il l'avait déjà fait...