LET ME PLEASE INTRODUCE MYSELF
I'M A MAN OF WEALTH AND TASTE

Sebastian n’avait jamais eu beaucoup d’amis, mais s’était toujours habilement débrouillé pour entretenir un vaste réseau de connaissances dont il n’hésitait pas à se servir. Il n’était pas désagréable, pourtant, s’attirant au contraire aisément les grâces des dames et les compliments des hommes. Suffisamment distingué pour être remarqué mais cependant assez discret pour ne pas être jalousé, il occupait la place d’honneur dans les hautes sphères : celle du gentleman mystérieux et (il semblerait) irréprochable. L’homme à qui l’on ne refuse pas un service.
Bien entouré – c'est-à-dire entouré de manière utile - depuis son plus jeune âge (merci papa-maman), il n’avait jamais ressenti le besoin d’avoir des amis.


Il fallait pouvoir se confier, pour avoir des amis. L’ami doit être disponible, présent et à l’écoute. Cela lui demandait une énergie qu’il n’avait pas et l’effrayait. A qui aurait-il donc eu envie de confier ses moindres secrets ? Jeune, il s’était parfois demandé, observant à Eton les bandes de garçons aussi étroitement agglutinés que des atomes: « Mais comment font-ils ? Où trouvent-ils le courage, l’énergie ? ». Puis, le temps et l’expérience lui avaient ouvert les yeux : la plupart des gens n’avaient, en réalité, pas d’amis. Ils croyaient en avoir, tout au plus, mais ce n’était guère plus que des connaissances. Le monde était cruel et cynique, et rares sont ceux qui pouvaient se vanter d’avoir à l’affronter aidé d’un allié.


Puis un jour, alors qu’il s’était depuis longtemps fait raison, il avait trouvé son allié. Il se souvenait parfaitement de ce jour de janvier où cinq hommes l’avaient enlevé et drogué afin de l’amener rencontrer James Moriarty en chair et en os. Il avait entendu parler du fantastique génie par hasard, dans un de ces clubs qu’il s’était mis à fréquenter après avoir été remercié de l’armée et dépouillé de son grade. Moran avait alors fait comprendre au plus de monde possible, tout en tâchant de rester discret, ce qui n’avait pas été tâche aisée, que la place de chef de staff l’intéressait. Et il l’avait eu, l’entretien d’embauche n’avait pas été conventionnel, mais d’une manière il lui avait plu malgré l’entrée en matière plutôt abrupte.

Beaucoup hausseraient les sourcils, retenant un cri d’indignation, à l’idée que quiconque puisse définir Moriarty comme un ami.

Dès la première seconde, Moran comprit qu’il n’était pas un homme comme les autres. Il était même différent de tous les criminels qu’il avait connu. Moriarty n’obéissait qu’à sa logique, comme un objet mathématique n’obéissant qu’à ses propres lois. L’homme paraissait dangereux, changeant, étrange et il l’était. Il l’était ce qu’il paraissait et même plus encore, alors que la foule se contentait d’un masque pour le public, lequel cachait plus ou moins bien le grand vide de leur âme. Avec James, il s’était senti renaître, il avait retrouvé le champ de bataille et l’étrange chimie qui s’était noué entre les deux hommes avait vite fait d’ajouter au rapport boss-subordonné une nouvelle couche : l’amitié.


Il ne doutait pas une seule seconde que Moriarty lui fît confiance. Après tout, il était l’un des seuls à connaitre son visage et ils vivaient même ensemble – sans, d’ailleurs, que Moran ne puisse se souvenir vraiment de comment ils en étaient arrivés là. Tout se déroulait naturellement entre eux deux. Ils avaient leurs accrochages, certes. Moran avait eu le droit aux réprimandes sévères et souvent injustes de James, mais il y avait survécu, contrairement aux autres. Il lui était arrivé d’être violent avec Sebastian, cruel, même, prenant un malin plaisir à deviner ses plaies et à jouer avec. Et il tolérait tout cela, parce que jamais, même dans les pires moments, il n’avait eu l’impression de vivre et non pas seulement d’exister. Avant de connaitre James, ça ne le dérangeait guère, mais maintenant, il savait qu’il ne pourrait plus s’en passer.


Et Moran imaginait que James devait donc correspondre à la définition d’un ami. Un ami qui lui demande de faire fondre des cadavres dans de l’acide ou de se servir de ses talents de tireur pour faire taire un bavard, un ami avec qui il s’amuse enfin, bien qu’il y ait rarement quelque chose de bon à manger dans le frigo et qu’il lui arrive parfois de glisser sur les feuilles de papier qui jonchent le sol de leur appartement, couvertes de formules mathématiques.

Toutefois, bien qu’il fût son ami et même justement parce qu’il était son ami , il ne laissait pas tout passer.
Les cadavres fondus, si tu veux, mais tout de même, être incapable de manger autre chose que des dragibus ou du chocolat, non. Surtout quand on se targue de porter du Westwood.

Et c’est pour cette raison, par amitié, qu’il avait décidé d’emmener Moriarty dîner au Ritz, lieu qu’il connaissait bien. En tête à tête. En soirée. Un peu à l’écart.
Entre amis.

Moran retourna poliment son sourire à la jeune et jolie serveuse qui les installa, ne pouvant s’empêcher de noter qu’elle rougissait en le regardant, ce qui le mis d’encore meilleure humeur.

« Excellente idée Sebastian », lança James lorsqu'ils se furent enfin assis, « Vraiment excellente idée. »

Sebastian ne put retenir un petit sourire satisfait, James n’était pas le genre d’homme généreux en compliments, mais chacun d’entre eux était sincère et apprécié à sa juste valeur.

« Dommage que tu ne puisses pas t'empêcher de draguer tout ce qui porte une jupe. Toi qui tenait à ta discrétion ; elles ont toutes dû te remarquer. »

Son sang ne fait qu’un tour. Ah, l’ingrat, la peste, l’abominable fouine.
Quiconque aurait la chance de savoir à quel point Moran avait tenu à ce dîner, à quel point il l’avait orchestré de manière désintéressée, dans l’unique finalité de faire plaisir à son ami comprendrait sa colère.
Moriarty ne savait pas apprécier un bon moment. Ou plutôt : Il ne savait pas le partager. Il était sans doute authentiquement ravi, mais avait pensé qu’il le serait encore plus en vexant Moran. Ce genre de petite mesquinerie lui passait habituellement au dessus, il y était habitué, toutefois, aujourd’hui était un jour spécial et il ne pouvait s’empêcher de se sentir comme un chien que l’on moque, ce qui décupla sa rage bien qu’il n’en laissât rien paraître.

Au lieu de s’énerver et d’attirer l’attention sur eux (le maître d’hôtel ne cessait déjà pas de leur lancer des petits coups d’œil. Qu’y avait-il de si étrange dans un dîner à deux ? En soirée. En tête à tête. Entre amis) il décida de répondre par une pirouette.

« Jaloux James ? Ou alors ce sont les lieux qui te font stresser, peut-être. Je comprends, c’est impressionnant. »

Il remercia d’un signe de tête agrémenté de son plus beau sourire la serveuse qui était venue leur apporter le menu et continua, feignant de parcourir la liste de mets des yeux :

« Il n’y a vraiment pas de raison, pourtant. Et puis, tu peux te permettre ce genre d’endroits… maintenant »

Et pan dans les dents. Il avait du mal à ne pas rire en s’imaginant James jeune, mal fagoté, pieds nus dans la boue et ramenant ses moutons dans sa ferme Irlandaise. Le portrait était sans doute exagéré, mais c’était la petite vengeance mesquine d’un fils de bonne famille qu’il se permettait quand Moriarty allait trop loin.

« Tu as peut-être le porte-monnaie, les connaissances, si tu veux. Mais le bras droit, l'associé, le sbire, c'est toi »

Depuis tout jeune, Sebastian aimait les mots. Il avait très vite appris à lire, au plus grand bonheur de ses parents dont il était – à l’époque – le petit bijou. Il avait parcouru Stevenson, Kipling et Verne des centaines, peut-être des milliers, de fois, voyageant à travers les pages, rêvant de la jungle et de l’inconnu avec une avidité peu commune.

Puis, le temps passant, il s’était lassé. Surtout lorsqu’il avait eu l’occasion de parcourir le monde pour de vrai, accompagnant le plus souvent son père. C’est à ce moment là qu’il avait découvert une autre facette du langage, alors qu’on le traînait dans les salons et conférences où il buvait les paroles de son géniteur. Les mots, savamment employés, n’étaient pas moins efficaces que des armes. Combien de fois avait-il observé son père – dont la profession n’était autre que l’art de la rhétorique, la diplomatie – se sortir d’une situation délicate ou s’attirer la sympathie d’un interlocuteur à l’aide d’un bon mot.


Il n’avait jamais pu suivre ses traces, pourtant, et pour tout dire, il ne l’avait jamais désiré. Enfant taciturne et réservé, il avait appris en grandissant, à charmer, mais n’était jamais devenu le maître qu’avait été son père. Il ressemblait davantage à un joueur de poker qui use de son don avec parcimonie en vue d’une finalité bien précise, qu’à un avocat enflammé qui plaiderait pour n’importe quelle cause à renfort de grandes discours lyriques.

Refusant d’étudier les relations internationales, ce qui avait fortement déplu, il avait préféré étudier les lettres et civilisations étrangères. Elève brillant et discret, il n’eut aucun mal à obtenir un diplôme que peu auraient tenté, craignant le manque de débouchées. Toutefois, le compte en banque familial lui épargna ces soucis matérialistes. L’apprentissage de langues étrangères et la découverte de modes de vie différents, hors de l’ordinaire lui avait plu un temps. Et, comme à chaque fois, il s’était lassé et était parti en guerre où il eut tout le temps de parfaire ses talents de tireur et son arabe.


Lorsqu’il était rentré, il avait dû réapprendre l’art de la discussion et du charme. On se passe aisément de mots, sur le champ de bataille, et sa fascination pour ceux-ci avait passé, remplacée par quelque chose de beaucoup moins intellectuel mais beaucoup plus concret : la recherche du frisson, de l’excitation. D’ailleurs, si aujourd’hui il maintenait un réseau de relations, ce n’était pas par amour du langage et de la discussion, qu’il n’avait jamais vraiment eu, mais par pur utilitarisme.


Travailler pour James Moriarty avait été un fort désagréable chaud et froid. Lui, qui après l’Afghanistan avait perdu toute notion de relation humaine, dut réapprendre avec le pire des professeurs. Moriarty pouvait être, en privé et avec lui, un véritable moulin à paroles. Toutefois, masqué derrière une apparente futilité, cogitait un homme horriblement doué avec les mots. Moran qui pensait avoir été un jour doué d’un sens de la répartie honorable et d’une facilité avec les mots rencontra celui qui les avait parfaitement dressés. Jim savait viser là où ça fait mal et il n’hésitait pas à appuyer, à ajouter du sel et de la javel. Il avait le don pour les petites piques venimeuses aussi bien que pour les grandes envolées (sur Sherlock) ou les réprimandes les plus sanglantes (sur lui et d’autres, trépassés depuis).

Sa voix pouvait être douce comme du velours ou coupante comme de l’acier ; il savait comment faire trembler un homme de peur avec seulement quelques mots et il contrôlait les souterrains de Londres avec la même aisance. Certes, il ne s’exprimait que très rarement –voire pas du tout- en face-à-face, mais un simple SMS pouvait convaincre un homme qu’il était préférable qu’il aille se jeter dans la Tamise de lui-même.

Moran était un homme endurci et la plupart du temps, il se contentait d’ignorer Moriarty, même si il le touchait à chaque fois. Lorsqu’il était en colère, et en l’espèce, il l’était, James pouvait être absolument exécrable, d’autant plus que, contrairement à la majorité des gens en proie à la haine, il pensait chaque mot de ce qu’il disait.


Au mot « sbire », il serra les temps et cligna des yeux sans le regarder, mais ne se permit pas une parole. Il essayait de se consoler en se répétant que si son ami agissait de manière si perfide, c’était sans doute parce qu’il avait visé juste. L’image de James avec ses moutons lui revint en mémoire mais ne suffisait plus à le faire rire.


« D'ailleurs, c'est moi qui commanderai le plat. Et le dessert aussi. Comme ça ils penseront que l'invité c'est toi. Parce que tu sembles l'oublier, si tu es là, c'est grâce à moi ».


Sebastian ne put retenir un rictus, la grimace de celui qui se dit en son for intérieur « ah, j’en étais sûr, ça ne m’étonne pas de lui » et reporta son regard sur Jim.
Il faisait l’enfant, ça arrivait souvent et ne laissait rien présager de bon, mais il avait décidé de ne pas le laisser gâcher son cadeau.

Quelle ironie, pensa-t-il, c’est moi qui lui offre quelque chose et je dois encore faire attention à ce qu’il ne fasse pas tout foirer. Ingrat.

« Comme tu veux, Jim. »

Parfois, il se demandait s’il n’était pas fou, à supporter la compagnie d’un homme aussi cruel et qui, parfois, semblait n’avoir aucun égard pour lui. Dans ces moments là, il ne pouvait s’empêcher de penser à John Watson qui suivait Sherlock de partout, quand bien même celui-ci était affreusement infect et l’empêchait d’avoir une vie sentimentale digne de ce nom.
Ah, ils faisaient bien la paire, avec Jim.

Dans ces moments là, il se souvenait que sans Jim, il serait probablement en train de bosser pour un journal à la con, ou plutôt de faire semblant de bosser en écrivant quelques articles de temps à autre. Moriarty n’avait pas tort, il aurait très probablement eu une vie rangée et minable qu’il agrémenterait de soirées poker au Borsch. Puis il faudrait rentrer, pour ne pas que la bonne femme qu’il aurait – ou que sa famille- aurait choisi ne lui fasse une mauvaise réputation auprès de la haute société à laquelle appartenait ses « amis ». Plus de voyages, plus de visites impromptues à la mafia russe ou chinoise, plus de cadavres dans la baignoire, plus de courses-poursuites dans Londres, plus de longues soirées d’hiver à attendre sur un toit que la cible veuille bien passer devant sa fenêtre…

Peut-être même qu’il aurait eu des gosses. Ils auraient ses cheveux blonds, ses yeux gris et ils brailleraient toute la journée, comme des enfants de riches mal éduqués. Puis, ils iraient à Eton et deviendraient avocats, médecins ou notaires.

Il frissonna de dégoût.



Jim semblait calmé et parcourait le menu des yeux d’un air un peu ennuyé. Moran fronça les sourcils, espérant qu’il ne commande pas de dragibus. Il avait presque l’air normal, relaxé, songeant à autre chose que son travail. Mais peut-être n’était-ce qu’une impression et qu’au lieu de songer à sa commande, il observait les prix des différents mets et s’amusait à créer différents algorithmes.

Moran sourit et ne cessa que lorsque son ami releva la tête avec l’expression de celui qui sait qu’on l’observe mais aimerait bien que ça s’arrête, maintenant.
Il fit comme si il n’avait pas compris et lâcha :

« Tu as une idée de pourquoi je t’ai amené ici ? »


Jim le dévisageait, sans doute dérangé à l’idée que quiconque puisse seulement songer à « l’amener quelque part » avec une arrière-pensée en tête et peut-être insulté que Moran lui pose une question à laquelle il n’avait pas réponse. Une fois encore, Sebastian fit comme si de rien était et continua, plein d’entrain :


« C’est ton anniversaire, James ! Ne me dis pas que tu avais oublié. »

Un long silence s’installa entre eux. Sans qu’il ne comprenne pourquoi, James semblait outré. Pourtant, le cadeau moins atypique qu’il lui avait offert l’année dernière (une caisse d’explosif) avait été qualifié de « stupide et quelconque » ! Alors pourquoi quelque chose de plus conventionnel ne lui plaisait-il pas ?

Pire qu’une femme.

Moran se mordit la lèvre, espérant qu’un serveur arrive très vite et continua :

« Hé bien… Hm. Joyeux anniversaire, je suppose. Ne cache pas ta joie, surtout »

[color=olive]« J'ai pas besoin que tu me fêtes mon anniversaire. C'est peut-être ce qui se faisait entre amis à Eton College, mais pas ici. Pas avec moi. »


La situation n’avait en soi, rien d’étonnant.


Moriarty, en pur intellectuel, ne se distrayait que par l’esprit. Les petites piques qu’il lui envoyait n’étaient qu’une de ses nombreuses expériences, il en était parfaitement conscient.
Toujours en ébullition, il échafaudait des théories incompréhensibles, s’occupait en essayant d’anticiper les réactions de son interlocuteur, déduisait des centaines de choses d’un froncement de sourcils. Il le décortiquait sans le toucher, son regard noir comme un microscope.
Inutile d’espérer qu’un excellent repas puisse le satisfaire. Le concret, le matériel, le palpable ne l’intéressait absolument pas. L’algèbre et les étoiles, au moins, ça n’était pas salissant. Peut-être qu’il avait l’impression de s’élever au dessus du commun des mortels, en approchant ce que tellement peu pouvaient comprendre.

Moriarty, en pur égoïste, ne comprendrait la signification exacte de son froncement de sourcils.
Il était génial, au sens premier du terme. Le seul architecte du crime parfait, l’homme dont l’empire ne connaissait pas de limite, un tyran sans visage. Il était aussi, fascinant paradoxe, un enfant. Un gosse capricieux et indomptable. Souvent, Sebastian s’était entendu dire qu’il était remplaçable, qu’il devait bien le garder à l’esprit.
Pourtant, personne ne pourrait jamais accomplir son travail. Ou du moins, personne ne l’accomplirait avec la même ferveur, la même application que lui. S’en rendait-il compte ?


Ces deux postulats étant posés, on ne pouvait arriver qu’à la conclusion que nous avons déjà énoncée : rien d’étonnant. Moriarty était ingrat et manipulateur, rien de nouveau. Il prenait sans rien donner, mais il avait eu l’honnêteté de le stipuler dans le contrat. Son patron n’était pas en tort.


Il crispa son poing sous la table : il réalisait qu’il avait plus ou moins inconsciemment espéré une réaction un peu plus équitable, pour une fois, et s’en voulait d’avoir été aussi idiot. Il était submergé par un sentiment de colère incontrôlable qu’il reportait contre lui-même. La situation, se répétait-il comme un mantra, n’avait rien d’injuste. Elle était rationnelle et totalement prévisible.


Il aurait voulu enchaîner sur un sujet plus plaisant, afin d’éviter une introspection qui pourrait faire éclore des vérités redoutées qu’il avait pris soin d’enfouir au plus profond de lui, là où il ne pourrait jamais les trouver. Ni lui, ni personne. Ils auraient pu parler travail, par exemple, ou cinéma. Le premier était un sujet risqué en public, et justement, ça aurait pu être excitant. Ils se seraient délectés à trouver des codes secrets amusants qui auraient indigné n’importe quel quidam à peu près normal. Le second était plus commun, et ils avaient déjà débattu mille fois de Tarantino et Leone, mais il restait plaisant. Ils avaient beaucoup en commun et James adorait imiter ses personnages préférés, notamment Don Corleone (avec un accent Irlandais qui rendait la chose assez étrange, ceci dit).

Oui, ils auraient pu. Peut-être que la suite du repas se serait alors à peu près bien déroulée. James aurait encore essayé de le blesser un peu, ça l’aidait sans doute à bien digérer, et Sebastian aurait mis à profit tout le savoir acquis lors ses cours d’art dramatique pour feindre l’indifférence. Tout aurait été bien.
Jim n’aimait pas la routine. Et il était le spécialiste du ruinage de scénario, le docteur ès not-as-planned.


« D'ailleurs tu les as jamais revus tes petits amis d'Eton ? »

Paf, comme un coup de foudre, au sens propre.

Moran leva les yeux, son visage figé dans une expression de pure stupéfaction, hésitant presque à rire. Il ne lui avait jamais parlé d’Eton, ni de ses « amours » de jeunesse. D’ailleurs, ils mettaient habituellement tous deux un point d’honneur à ignorer la période de leur vie qui précédait leur rencontre.
Les mots « enfance » et « adolescence » faisaient à Moran le même effet qu’un documentaire sur les habitudes alimentaires des gastéropodes d’Europe. En noir et blanc.

Mais Moriarty ne s’était pas seulement contenté d’évoquer le sujet insipide qu’avait été son adolescence. Non. Il avait parlé de ses petits amis.
La perspective de discuter sexualité, et surtout sexualité adolescente, avec Moriarty, au Ritz lui donnait la nausée, sentiment qu’il expliquait par une grande gêne et une épouvante inexplicable.

Il fallait parer. Ca pouvait encore bien se passer. Il jouait. Ne jamais se laisser déstabiliser, même par l’adversaire le plus imprévisible qui soit.

Par miracle, le serveur arriva et il laissa James passer commande. Les quelques secondes où se dernier détacha son regard inquisiteur des yeux de Moran lui laissa le temps de reprendre ses esprits.

Sebastian masqua son embarras par un sourire avenant et dit en soupirant dramatiquement, une fois que le serveur eût tourné les talons :

« Franchement, Jim, tu peux pas apprécier un bon moment ? »

Il retint de justesse un « et est-ce que je te parle de l’Irlande et de ta famille sans doute infectée à la Guiness, moi ? » qui aurait sans doute été fort dommageable.

Il remplit les verres d’eau avant de continuer, jetant un coup d’œil à la fenêtre :

« Il fait calme. C’est agaçant, non ? Je suppose que tu ne vas pas reprendre tout de suite contact avec Holmes… Tu as prévu quelque chose pour moi ? »



Tout irait bien.

You're toxic, I'm slipping under
With a taste of poison paradise

Lorsqu’il était enfant, Sebastian, qui était déjà très téméraire, avait fait une rencontre particulièrement marquante, dans tous les sens du terme.
Alors qu’il se vautrait dans les hautes herbes des montagnes françaises où il passait souvent de longues vacances ennuyeuses ; rampant comme le ferait un soldat se faufilant en territoire ennemi, il tomba nez à nez avec une petite vipère couleur charbon. Pour la plupart des enfants, l’animal venimeux aurait été une raison suffisante pour déguerpir à toutes jambes ou appeler maman à l’aide. Pour Moran, elle était un ennemi. Et il ne fuyait pas devant l’ennemi.
Il avait essayé de l’attraper avec son bâton. Effrayée, elle tenta d’onduler loin de son incommodant visiteur. Déçu de constater que ce qui était dans l’imaginaire collectif un dangereux ennemi était en réalité aussi exaltant qu’une sauterelle, il tenta de saisir le reptile, essayant de maintenir sa gueule entre son pouce et son index.

Il avait réussi, un bref moment, à l’immobiliser. Fier de son exploit, il s’était redressé et avait regardé le reptile droit dans les yeux. C’était une expérience inoubliable, troublante. Son orgueil s’était évanoui en un instant, sans qu’il ne comprenne pourquoi.
La suite, il en portait encore les stigmates, bien qu’elles se soient éclaircies avec le temps.


Parfois, lorsqu’il regardait James dans les yeux, son premier adversaire lui revenait en mémoire. C’était l’immensité de ce regard, perçant comme une aiguille, illisible, fixe. C’était aussi cette même insupportable manière qu’ils avaient de cracher leur venin au moment où l’autre ne pouvait s’y attendre. Mais James, contrairement au petit reptile, ne fuyait pas devant lui. Au contraire, il prenait plaisir à observer la patience de son bras droit se déchirer, brûlant comme une blessure infectée par du venin.


Moriarty continuait de persifler, visiblement content de lui-même et sans doute loin d’arrêter en si bon chemin. Sebastian refusait de baisser les yeux, ce qui aurait été non seulement un geste de soumission tout à fait inapproprié dans ce genre de situation – il n’avait commis aucune faute- mais aussi dangereux. Abattre son jeu avant même que la partie ait débuté, ce n’était pas son style et ce genre de comportement, lâche et faible, déplairait sans doute plus à son challenger que s’il essayait de se battre.

James n’attendait pas de son premier lieutenant qu’il soit un paillasson. Leur relation était bien plus complexe, et ce d’autant plus qu’ils avaient, en plus de leur lien professionnel, une relation amicale, que Moriarty le veuille ou non. La ligne était floue, peu auraient aussi subtilement su doser l’obéissance que son boss exigeait, laquelle devait en outre être habilement conjuguée à la capacité de prendre des initiatives intelligentes, et l’opposition, la répartie et l’esprit, qui le rendaient digne d’intérêt aux yeux de son ami.


Il n’avait miraculeusement jamais franchi la frontière. Néanmoins, il se sentait si oppressé, certains jours, qu’il se demandait se qu’il se passerait, s’il décidait qu’il en avait assez de devoir faire des pointes avec une pile d’assiettes de porcelaine sur la tête.
Est-ce que le petit serpent lui mordrait l’épaule ?


Peut-être qu’il craquerait un jour. Mais pas aujourd’hui. Aujourd’hui était la soirée parfaite qu’il avait orchestré. Sa crédibilité était en jeu, c'était un mise qui valait la peine de se battre pour elle. James avait apparemment décidé qu’ils dineraient en enfer ce soir. Et plus il insistait, plus il frappait contre cet immense édifice, solide comme la pierre, qu’était la patience de Moran, plus ce dernier était résolu à ne pas tomber.


Et pourtant, la présente discussion le mettait plus que mal à l’aise. Il se demandait si James lui parlait de ce sujet en pensant l’atteindre directement ou si il essayait de lui faire passer un message, ce qui était encore pire.


Bluff, double bluff, triple bluff. Impossible de tricher avec James.

Moran se doutait bien que son talent aux cartes, doublé d’un don incroyable pour mettre au point des fraudes plus sophistiquées les unes que les autres, ne lui servirait pas contre lui.

Certains joueurs fonctionnent de manière rationnelle, ils essayent de lire les cartes, d’anticiper les coups en devinant le jeu que leur adversaire a en main. Sebastian lit l’homme, pas les cartes. Il épie du coin de l’œil chaque frémissement dans la main, chaque sourire trop crispé pour être détendu et détermine ainsi la situation de l’ennemi, afin d'agir ensuite de la manière la plus pertinente.


Les expressions faciales de Moriarty défilaient aussi rapidement que les images d’un kaléidoscope. Certaines étaient comme un mirage, on n’était jamais sûr de les avoir vraiment vues (et souvent on l'espérait), d’autres laissaient aussi perplexe qu’un Kandinsky ou un Picasso. Leur interprétation était variée et risquée. Elles ne trahissaient absolument pas leur auteur, qui les maîtrisait à volonté. Il n'était pas acteur de métier, il était acteur de vie.


« Qu'est-ce que tu caches d'autre, alors ? »


Moran feignit l’indifférence la plus absolue, arquant un sourcil de manière trop élaborée pour être honnête. Fixant Moriarty droit dans les yeux, il s’efforçait de penser à autre chose, désespérément. Si il se laissait déstabiliser par le terrible Infini de ses yeux, la partie était terminée. Dansait dans son esprit un horrible doute, la crainte qu’il n’ait compris quelque chose que lui-même n’avait pas encore tout à fait saisi à son propre sujet. Et ça arrivait malheureusement assez souvent.


« Ce que je te cache ? », répéta-t-il, une note d’étonnement qui sonnait faux dans sa voix. C’était une méthode bien connue des rhéteurs pour gagner un peu de temps.


Il tenta un sourire amusé, un peu hautain, le même qu’il aurait adressé à une jolie fille qui oserait lui demander une dédicace. Rangeant la cigarette qu’il avait commencé à sortir – foutue législation - il laissa planer un instant de silence avant de dire, un peu lentement, comme s’il expliquait quelque chose d’élémentaire à un enfant un peu bouché :


« James, tu sais bien que je ne te fais pas de mystères. Qu’est-ce que tu voudrais que je te cache ? De toute façon, tu le découvrirais, si cette idée stupide me venait, non ? »


Il redressa la tête, toisant son interlocuteur, un coude appuyé sur le dos de la chaise, les jambes croisées. Personne n’aurait osé se tenir de cette manière au Ritz, même le plus classe des démons. Pourtant, il ne perdait rien de son élégance. Au contraire, il avait le charme de la hardiesse, un côté sauvage et déplacé qui plaisait beaucoup aux dames.
Et il en était conscient. La lueur de.. colère… ? qui illuminait les yeux de Moriarty lorsqu’il jouait à Gatsby ou à Dorian était un vrai délice. Sa petite vengeance. Il se passa la langue sur les lèvres, inconsciemment, avant de briser le silence :


« Aaaah. Je comprends, maintenant. Tu étais inquiet, c’est pour ça... c'était pour ça ce comportement de gamin. Il fallait me le dire, je t’aurais rassuré. Tu doutes de moi, maintenant ? »


Sebastian était passé ceinture noire dans l’art d’insulter James Moriarty indirectement. Ou plutôt de "piquer", taquiner James. L'insulte était la certitude d'un atterrissage direct sur la case mort sans passer par la banque.

Règle d'or : Toujours le faire de manière à pouvoir se retrancher derrière la fameuse défense : « je ne me moquais pas de toi, c’était pour ton bien, je croyais bien faire». A son grand regret, il ne pouvait dispenser son savoir à personne : Moriarty ne se montrait qu’à lui et, même de manière sinueuse, il aurait sans doute jeté aux lions (le côté Tyran Romain lui plaisait sans doute) n’importe quel délinquant de bas étage qui oserait rire de lui.


« Quant à ce que tu as commandé, tu as bien fait de ne pas te censurer pour ton anniversaire. On n’a pas trente ans qu’une fois, après tout. »


Moriarty fêtait ses vingt-neuf ans.
Et Moran le savait parfaitement.

Il ne put empêcher un sourire un peu trop grand de s’étirer sur ses lèvres.
A la guerre comme à la guerre.

All your love has revenge
You and me could write a bad romance