NO WONDER WHY
MY HEART FEELS DEAD INSIDE
IT'S COLD AND HARD AND PETRIFIED
LOCK THE DOORS AND CLOSE THE BLINDS
WE'RE GOING FOR A RIDE

Spoiler:

On est plus à l'abri d'un véritable ennemi que d'un faux ami.

Le détective se mordit la lèvre inférieure, le goût de l’anxiété précédant celle de la douleur. Il savait qu’il était là. Mais où précisément ? Comme un crocodile qui se déplace calmement sous l’eau ou le serpent qui s’enroule contre un arbre en imitant son écorce, Moriarty se faisait-il passer pour un honnête londonien amoureux de la nature en flânant en pleine foule. Le cœur de Sherlock bondit bien malgré lui en sentant quelqu’un frôler son dos. Son cou resta immobile, imitant l’indifférence, mais son regard s’éparpilla devant lui, près de ses épaules, en alerte, guettant le moindre geste suspect.
Oui, il savait qu’il était là, à en juger par la rapidité du second message.


Ils y sont bien trop à l'aise.
Beaucoup s'y seraient noyés.


Mh. Bien facile. Il n’y avait qu’un seul point d’eau dans le parc et c’était ce grand lac qui traînait sa beauté à travers les siècles. Le point de rendez-vous le plus évident était l’endroit d’où on pouvait voir le Buckingham Palace. Quoique, bien que Moriarty semblait vouloir commencer en douceur, il fallait toujours se méfier.
Se méfier. Il ne savait si c’est parce que l’ennui avait embrumé son cerveau, mais Sherlock se rendit compte, non sans un certain malaise, qu’il n’était pas armé. Évidemment, il n’avait pas à faire avec un criminel bourrin et traître prêt à lui tirer dessus à la première opportunité (il gardait cet événement pour plus tard… Car au fond, il lui manquerait), pourtant, même si il avait un petit côté fair play, c’était sa Némésis. Sa Némésis a l’humeur changeante. Impossible de faire demi-tour maintenant et il pouvait tout de suite oublier l’idée de demander à quelqu’un de lui apporter une aide en lui amenant son arme. Il n’avait besoin de personne et s’obstinait à le penser.
Pour l’instant, il devait obéir.

Mécaniquement, comme un poème à retenir, plus réjouissant qu’une déclaration d’amour qui met du baume au cœur, plus effrayant qu’une menace de mort semblable au poignard qui menace le dos, Sherlock relisait ces quelques mots perdus sur l’écran sur portable. Le « ils » avait une signification particulière ? Est-ce que ce jeu de piste serait une chasse au trésor dressée sur rendez-vous ou allait-il trouver quelque chose au bord de sa lac ? Sur le chemin, il rangea le téléphone dans sa poche, l’enserrant toujours contre sa paume où les veines battaient comme sous l’influence d’une drogue violente. Ses yeux pâles fouillaient les alentours. Où était-il, si au moins, il daignait à se montrer ? C’était peut-être possible : si il y avait encore quelques couples et touristes admiratifs, il y avait bien moins de monde à présent qu’il s’enfonçait dans le décor printanier. L’ombre, chlorophyllisée*, apportait une fraicheur reposante, moite, humide. L’eau qui commençait à se perdre vers l’horizon n’était même plus bleu ou indigo sous l’influence de la verdure. C’était ravissant, magnifique même. Mais uniquement si l’ont regardait à travers les yeux des innocents, des ignorants. Pour le détective, cette part sombre du parc représentait un aspect inquiétant, plus ombragée, plus curieux… Cela n’avait rien à voir avec les épaisses branches et les nombreuses feuilles qui les protégeaient de l’étendue du Ciel, c’était l’effet de Moriarty sur son pauvre esprit malade qui finirait paranoïaque. Il y avait trop de détails dans les alentours, trop de mouvement, trop de vie et Sherlock était incapable de se concentrer sur un point précis et tenter de repérer son ami. Pour cette seconde énigme, il obéirait : pour le moment, il n’avait pas d’autre solution, pas d’autre choix. Et surtout, pas d’autre distraction sous la main.
Comme il aurait aimé, cependant, jeter tous ces passants dans l’eau, les menacer de les noyer si ils ne cessaient de gesticuler autour de lui comme une nuée d’insectes aveuglante ! Leur ordonner de se taire au lieu de débiter un tas d’absurdités incongrus ! Il y avait tellement plus passionnant que leurs petits soucis du quotidien… Les sons se mélangeaient autour de lui et cela l’agaçait. Ses doigts se refermèrent plus durement sur le téléphone et il accéléra le pas, décidé à trouver ce qui l’attendait près du lac.

Il s’arrêta au point qu’il s’était fixé lui-même : à cette partie du chemin, un morceau du Buckingham Palace se dévoilait timidement entre les arbres au loin. Immédiatement, Sherlock extirpa le téléphone de son manteau et lui jeta un regard impatient.

-Et maintenant, Moriarty ?

Spoiler:

Come on, it's war, come on
Come on, come on, come on
Come on, it's war, come on


Pour le commun des mortels, le verbe jouer revêtait un sens particulièrement vague. Qu'il s'agisse d'un jeu d'enfants, d'un jeu d'adultes, d'un jeu frivole, d'un jeu décisif, d'un jeu trompeur, d'un jeu dangereux, d'un jeu tentant, d'un jeu terrifiant, on s'accordait sur une chose ; le jeu se devait intéressant. Tout humain aimait s'amuser. Chacun en avait une vision différente, et oh, il serait une évidence d'affirmer que celle de James était singulière. La haine qu'il portait à l'ennui était si forte, si tenace, si douloureuse qu'il avait besoin d'occupations a minima dix fois plus excitantes que la moyenne.

Ces occupations étaient diverses et bien trop variées pour être exposées en détail, mais elles revêtaient un point commun capital ; elles étaient toutes, absolument toutes illégales, interdites, immorales. Et encore d'autres adjectifs débutant par -i (mais pas imaginaires, malheureusement pour la société.). Au grand dam de Scotland Yard, James était très inventif, véritablement doué et incroyablement intelligent. Il ne faisait par conséquent jamais attraper, et lorsqu'on pensait l'avoir enfin coincé, ce n'était que pour le voir s'échapper plus élégamment encore.

Le jeu qu'il entamait avec Sherlock Holmes serait probablement le meilleur de tous. Il n'en doutait pas, il ne pouvait pas en douter. C'était comme jouer aux échecs, les yeux bandés, avec Deep Blue. Il ne savait pas comment le jeu se terminerait, il ne pouvait le prédire, et là résidait tout l'intérêt de la partie. Il s'amuserait certainement plus que Kasparov, complétement épuisé mais impassible devant son échiquier.

Il n'allait certainement pas rester stoïque face à Sherlock, il faudrait être fou. Plus qu'il ne l'était déjà. C'était une chance qu'il devait saisir, une perche qu'on lui tendait, la première, probablement la dernière.

Alors oui, il risquait de mourir. Mais le jeu en valait la chandelle. Mille fois.


-Et maintenant, Moriarty ?


James ne put s'empêcher de légèrement tressaillir. On sentait l'impatience perçante, la curiosité lancinante, l'agacement du joueur qui ne veut pas jouer. On sentait tout cela dans la voix de Sherlock. On sentait tout cela, et bien d'autres choses encore.

Il est un moment où l'on ne peut plus reculer. Quand bien même votre esprit tout entier s'offenserait, votre cerveau hurlerait, vos jambes vous portent toujours là où vous voulez aller.
C'est exactement ce qu'il se passa. La curiosité, et l'allégresse malsaine qui le transportaient l'emportèrent. Elles n'avaient jamais gagné un tel combat contre ce si puissant intellect auparavant. C'était la première fois.
Il s'extirpa de sa cachette sans mal, s'avança du côté de Sherlock sans qu'il ne le remarque immédiatement, et, alors que le détective se retournait prestement, le gratifia d'un sourire qui, à tout autre personne, eût pu paraître agréable voire même sympathique.
Pour Sherlock, il ne signifiait qu'une seule chose ; le jeu venait de commencer.


« Salutations, Sherlock Holmes, ça fait peu de temps. Donc je ne te ferai pas la bise. »


Blague à part, James ressentait une furieuse envie de laisser parler le détective. De le laisser s'interroger. De le laisser poser les questions, mener la barque, diriger le tout avec le talent qui le caractérisait. Mais il fallait bien qu'il le nargue un peu.


« Je ne suis pas ici pour te faire visiter le parc, alors venons-en aux faits. Tu comptes m'attraper quand ? »


Il parlait avec légèreté, comme s'il eût s'agit d'un conversation entièrement normale.
Pour lui, du moins, c'en était une. C'était la conversation qu'il avait toujours voulu avoir avec Holmes.

I don't feel enough for you to cry.

Semblable à une minuscule bombe de chair, son cœur bondit entre ses poumons. Fausse alerte, le détective s’était imaginé qu’il éclaterait comme un fruit mûr à cause d’un balle perdue d’un allié de sa Némésis. Mais tous les ligaments étaient en place et les battements, bien que rapides, continuaient leur cadence régulière. Tout comme le chasseur se retrouve face au loup, comme l’enfant se retrouve devant le croque-mitaine, Sherlock retint son souffle, pris au dépourvu. Il se rappela que c’était certainement montrer un signe de malaise : devait-il se rappeler que cet homme avait tant de point commun avec son propre reflet dans le miroir ? Il le noterait certainement si son symptôme d’émotion persistait autant.
Pour sauver son honneur, il maitrisa un air presque enjoué, bien qu’il était loin d’égaler son ennemi en terme de joie excitée.

Le détective pouvait ironiser, dire au criminel que son agenda était un peu rempli, mais le nom de Moriarty couvrait les doubles pages, du lundi jusqu’au lundi suivant, huit jours avec huit lettres peintes en rouge dans sa tête. De plus, il ne fallait pas danser avec le serpent : rentrer dans son jeu aurait été trop dangereux. Pour assurer un minimum de sécurité, la main de Sherlock se cala près de sa hanche, comme prête à plonger derrière son dos et retirer une arme coincée dans sa ceinture. Mais rien n’appuyait sur ses reins, il était inoffensif. Mentir était une carte à tenter malgré tout, opter pour une position défensive et prévenir son ennemi.

-Je fais durer un peu le jeu. Un mois de liberté de plus ou de moins, tu ne verrais pas la différence.

Il cavalait depuis trop longtemps pour se préoccuper à compter les jours de quiétude. La vérité était que Sherlock n’avait aucune preuve concrète pour l’instant. Il était face à un génie. DE plus, il était trop égoïste pour impliquer Lestrade et ses compères sur une piste aussi intéressante. Il était bien trop consciencieux pour impliquer Lestrade et ses compères sur une piste aussi dangereuse. Avouons-le, Sherlock était fier d’être le seul capable d’endurer aussi longtemps le parcours que lui imposait Moriarty. Seul. Il l’était et le resterait.
C’était fou comme il aurait aimé baisser le regard vers sa chemise pour vérifier si un petit point rouge le tenait sous le joug d’un lointain sniper. Mais le regard, deux ouvertures vers des ténèbres agitées, de Moriarty était trop accrocheur, trop important pour s’en détourner. Et bien que la confiance n’était une notion à ne surtout pas appliquée à ce génie du crime, Sherlock ajouta ;

-Intelligent comme lieu : en pleine journée avec tous ces reflets, difficile de guetter le rayon du sniper. Ou bien tu tenais à un véritable tête-à-tête ?

Aussi loin qu’il s’en souvienne, jamais ses muscles n’avaient été aussi tendus. Tendus comme à leur première rencontre. Moriarty était ce genre de drogue qui fait vite convulser, dont le plaisir est rapidement vicieux et la chute trop proche pour se sentir en sécurité. Un mixte abominable entre toutes ces substances, cocktail délirant et mortel. Un ennemi parfait pour un croqueur d’énigmes aussi exigeant que Sherlock.
Animal cambré, tel un zèbre devant un lion, telle une souris devant un chat, Sherlock n’avait jamais aussi bien adopté les traits d’une statue qu’à ce moment précis. Il en venait à espérer que John ne soit pas loin, bien que cela revenait exposer l’ancien soldat au danger. Mais si Sebastian Moran était là, également homme née de la Guerre, il se retrouverait alors en nombre inférieur, d’une force moindre. Il refusait toutefois de ressentir le besoin d’avoir un allié non loin, une carte joker à porté de main. Il n’oublierait pas qu’il doit agir seul face à Moriarty, se drapant de fierté.

-Tu ne m’as fait venir que pour cette question : l’anxiété devient si insupportable ?

Il pouvait se permettre de le railler un peu. Car l’excitation s’aplatissait comme une vague éphémère si elle n’était pas mêlée à un peu d’adrénaline peureuse. Sans les émotions fortes, il est évident que Moriarty l’aurait achevé depuis longtemps. Avec toutes les occasions qui se sont présentées, c’est bien parce qu’ils partageaient ce rare point commun que tous deux respirent encore : l’amusement. Mais si la Mort vient hanter les personnes auprès de leur chevet, que les idées noires les assaillent dès qu’ils éteignent la lumière avant de s’endormir, ce n’est qu’un démon réel qui empêche Sherlock de fermer l’œil : seul le nom de Moriarty peut le remplir d’effroi dans le noir, le rendant presque parano.

Toujours doigts crispées près de ses côtes, Sherlock jaugeait le Criminel : ce regard si sombre où se noient toutes les émotions possibles. Impossible de déchiffrer une moindre faiblesse dans cette mer d’encre, dans ce chaos vide. Il avait un magnifique atout comparé à lui et ses yeux trop bleus, trop clairs. Était-il capable d’y lire quoique ce soit, lui aussi ?
Il se souvint que Moriarty lui avait dit, mi-moqueur mi-sérieux sans doute, qu’il aimait le voir danser. Si il était bon danseur, le détective ferait tout pour guetter le moindre faux pas de son partenaire. Dès la première opportunité. Là, il le tiendrait peut-être.

Spoiler:

I WANTED YOU SO BAD
THAT I COULDN'T SAY
THESE THINGS FALL APART

Il n'était pas pressé de se retrouver derrière les barreaux. C'était une bonne chose, donc, qu'il ne comptât pas se faire emprisonner. Jamais. L'enfermement ne serait pas une punition, ce serait une défaite, un échec si cuisant qu'il ne l'envisageait même pas. Il était persuadé, et peut-être faisait-il erreur, que Sherlock ne le jetterait pas en prison, aussi osait-il toutes les folies possibles. Par fierté et par attachement intellectuel envers son rival, il était absolument impensable que le célèbre détective se permette une telle banalité. Mettre les criminels en cage, c'est vu et revu. Les condamner à mort aussi, d'ailleurs.

Il n'imaginait pas sa fin, il imaginait celle de Sherlock. Inconsciemment, les deux étaient intimement liées. Si Holmes mourrait, il mourrait aussi, au moins symboliquement. Il n'était certainement pas exagéré d'affirmer que l'image de Moriarty ne vivait que pour lui. Et si la légende qu'il avait batie autour de sa personne disparaissait, son existence ne revêtait plus aucune importance. Ce n'était pas qu'il se haïssait, de son point de vue, c'était un simple constat.


Je fais durer un peu le jeu. Un mois de liberté de plus ou de moins, tu ne verrais pas la différence.


D'aussi loin qu'il se souvienne, et malheureusement, il avait une excellente mémoire, Moriarty n'avait jamais autant apprécié un jeu. Il était un de ces enfants terriblement agaçants et solitaires qui ne semblent se satisfaire de rien. Aussi s'était-il rarement réellement amusé devant un jeu pour enfants. Les cubes, les legos ou les cartes, peu importe, ces jeux-là étaient idiots et ennuyeux. Il n'y avait rien qui pût le distraire plus de deux secondes, pas même un échiquier.
Il en était de même pour ses ennemis d'adulte. Scotland Yard ou même la CIA n'étaient que des petits joueurs, pour une raison bien simple : ils réfléchissaient mal. Vite et vivement, mais mal. Ils ne réfléchissaient pas comme lui pensait.
Il comprit bien vite que son véritable rival devait donc lui ressembler. Si Sherlock pensait comme lui, alors il devait, effectivement, dire la vérité. Il faisait durer le jeu. Mais pas volontairement, comme il le laissait penser. C'était compulsif, il n'y rien qui pouvait l'en empêcher. Il savait que si il attrapait Moriarty, il mourrait d'ennui. Et il en était de même pour lui.

Intelligent comme lieu : en pleine journée avec tous ces reflets, difficile de guetter le rayon du sniper. Ou bien tu tenais à un véritable tête-à-tête ?

Il n'avait pas encore fait appel à Moran. En réalité, il ne tenait pas à ce qu'il soit présent, et il savait bien que s'il venait, ce serait de lui-même. Il savait aussi trop bien qu'il ne lui permetterait pas de mourir. C'était probablement un peu lâche : il faisait semblant de prendre un risque, alors qu'il savait bien qu'il n'avait qu'une chance limité de mourir. Peu importait, il n'avait jamais prétendu être courageux.

Mais tout de même. Dans le principe, il y avait là quelque chose d'exceptionnel. Cette mission relevait du suicide, si l'on oubliait Moran. Il était venu seul et sans arme. C'était une chose qu'il ne se permettait qu'avec Sherlock, et cela, le détective devait bien l'avoir compris. Ou peut-être pas encore, mais Moriarty n'en doutait pas, il le réaliserait bientôt. Il se contenta de sourire sans lui apporter de réponse clair -car ce qui animait son visage en était une-.

Tu ne m’as fait venir que pour cette question : l’anxiété devient si insupportable ?

Sherlock ne semblait pas réellement attendre de réponse à cette question, aussi Moriarty s'empressa de ne pas combler ses attentes. Il avait un formidable esprit de contradiction, et ce, depuis très jeune. Le genre de gamin à se jeter sur la route pour le pur et simple plaisir de désobéir. Pour l'extase de l'insolence.

Oh si tu savais comme il est difficile de vivre sans te voir !

Il s'aperçut avec amusement qu'il ne mentait à qu'à moitié, et il constata avec joie tout ce que sa phrase avait d'effrayant.

Mais ce n'est pas pour cela que je suis venu. En fait, je voulais juste te parler... discuter comme deux vieux amis.

Il laissa le silence s'installer de nouveau, feignant d'admirer un paysage qu'il ne connaissait que trop. Londres était une ville bien ennuyeuse, elle le deviendrait, du moins, sans Sherlock.

Vas-y, Sherlock. Qu'est-ce que tu attends ? Tu ne me dis rien de ton avancement ? Rien de tout ce que tu as pu trouver sur moi ? Ne me dis pas que tu n'as rien...

… je ne croirai pas.

Pour la première fois de sa vie, il espérait avoir été découvert. Et ça ne lui faisait même pas peur, au contraire. Qui a dit qu'il n'y avaient que les humains bien humains qui étaient incompréhensibles ?

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