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« So swift, silent, and furtive were his movements, like those of a trained bloodhound picking out a scent, that I could not but think what a terrible criminal he would have made had he turned his energy and sagacity against the law instead of exerting them in its defence. »

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Si vous trouvez ce carnet,

merci de le rapporter au Docteur John H. Watson,

résidant au 221b Baker Street

→→Lundi 9 Octobre 1882

Avant de commencer, je dois raconter comment s'est passée ma toute première rencontre avec Sherlock Holmes qui remonte au 23 Décembre dernier, au Colney Hatch Lunatic Asylum(1). Il ne faisait aucun doute que Sherlock Holmes était parfaitement fou, mais j'avais remarqué durant notre entretient qu'il était également intelligent et rusé. Qualités qui ne lui étaient pas reconnues par les policiers et les médecins, puisqu'en effet, Sherlock Holmes était réputé pour son silence semblable à celui d'un cadavre, au point que certains le prenaient pour un illettré des plus incapables.

Juste avant d'atteindre sa cellule, son médecin m'avait prévenu qu'il n'avait probablement plus de langue et que sa lucidité était aussi douteuse que sa conscience.

Mon intention première était de le soumettre à un bref questionnaire pour connaître les motifs qui l'avaient poussé à accomplir des meurtres aussi sauvages. La capacité de raisonnement est souvent remise en cause chez les tueurs, car la plupart des doctrines les considère comme des vraies bêtes sans une once de réflexion, pourtant, Holmes renversait toutes leurs hypothèses.

C'est un homme fort singulier déjà dans son apparence ; très grand et incroyablement fin, il ressemblait à un fantôme émacié. Fantôme à cause de la camisole de force blanche qui enlaçait son buste et par sa peau de craie. Si d'épaisses mèches noires barraient son front, il semblait être un patient assez bien traité. Son calme devait lui apporter ce privilège. Ses yeux, en revanche, exprimaient une vivacité inquiétante, contraire au reste de son corps ; à quoi bon utiliser les mots lorsqu'on avait un regard si expressif ?

Lorsque je l'ai salué, il s'est contenté d'un simple signe de tête. À peine perceptible et si discret que je me demande encore s'il m'était adressé.

-Monsieur Sherlock Holmes, je suis le docteur John Watson, je suis venu vous poser quelques questions concernant vos meurtres pour en comprendre le sens, s'il y a en a un.

Son sourire mesquin persistait mais l'homme ne réagit pas.

-Accepteriez-vous de me donner les réponses que j'attends ? Vous avez bien sûr le droit de refuser, je ne vous oblige à rien.

Quand j'eus achevé ma phrase, il prit une inspiration qui me poussa vers un élan d'espoir.

-C'est la première fois, depuis que je suis enfermé entre ces murs, que l'on me propose le choix. C'est un véritable honneur.

Sa voix était posée, traduisant une confiance totale en sa personne. J'étais parti de Baker Street avec si peu d'assurance que ce début prometteur me rendait plus confiant. Je ne voulais rien gaspiller :

-Me direz-vous alors pourquoi vous en êtes-vous pris à ces femmes ?

-Cela ne ressemble pas à une forme de politesse simulée pour me faire parler ; vous avez adopté le même ton avec l'infirmière dans le couloir tout à l'heure… Une gentille demoiselle mais sotte comme toutes ses semblables.

-Pardon, Monsieur Holmes, mais cela ne répond pas à ma question.

-Au contraire ; vous êtes le premier depuis des mois à qui je rends une vraie réponse.

Répliqua-t-il. Je ne compris qu'un peu plus tard qu'il avait révélé une tendance misogyne ; peu importe de quelle femme il s'agissait, Holmes les voyait toutes comme des êtres dénudés de réflexion et qui n'avaient un rôle que purement biologique au sein de notre monde.

Qu'il me parle autant consistait un véritable privilège ; j'en avais conscience, bien qu'il semblait y avoir une contrepartie…

-Docteur Watson, j'aimerais beaucoup discuter avec vous, mais cette camisole me tord les bras et les épaules et il n'est pas aisé de causer convenablement dans ces conditions. Voudriez-vous bien appeler l'infirmière ? Bien qu'idiote, elle est adorable.

J'exécutai sa demande. Par chance, l'infirmière accepta tout en demandant à un gardien de l'accompagner dans la cellule. Ces deux personnes avaient toutefois du mal à croire que ce patient avait desserré les lèvres pour m'adresser la parole. Holmes ne reprit part au dialogue que lorsque les deux employés quittèrent le couloir, à l'abri dans le secret.

J'étais de nouveau face au tueur et je pouvais alors voir ses doigts agiles se mouvoir pour se dégourdir. Je réprimais un frisson en songeant à ce que ces mains effilées étaient capables d'accomplir. Il m'observa longuement avant de me démontrer pour la première fois son remarquable sens de déduction.

-Vous avez un charme certain, Docteur Watson, les femmes doivent tourner autour de vous en exerçant leurs ridicules parades comme des abeilles le ferait pour du miel. Pourtant, vous flânez dans un asile à l'approche de Noël au lieu de rester chez vous et vous ne portez pas d'anneau à votre annulaire, pas même une marque. Pourquoi ?…

Je tentais alors de le couper ; je me doutais qu'il tentait de percer à jour ma vie privée et cela pouvait se révéler dangereux. Mais il poursuivait ses réflexions en m'ignorant.

-Pourquoi un homme beau comme vous, et jeune de surcroît, est encore célibataire ? Votre condition est donc si catastrophique ? Je l'avais remarqué à votre parfum aux tons de bergamote, eau de Cologne n'est-ce-pas ? Certains vous complimenteront pour vos goûts raffinés, mais pour ma part, je trouve cette odeur trop banale et bon-marché. Oh, mais j'oubliais votre jambe blessée qui ne doit pas vous aider à remonter la pente… Un médecin infirme, quelle ironie… Que vous est-il arrivé ?

Murmurait-il songeur. Ce monologue me frustrait de plus en plus et je tentais d'y mettre un terme, mais il leva la main en signe de silence et enchaîna alors rapidement avec une lueur révélatrice dans le regard.

-Je vois ; vous avez supporté la chaleur d'Afghanistan en tant que militaire si j'en juge votre corpulence, les médecins n'ont jamais été aussi minces et rares sont ceux qui ont votre teint légèrement hâlé. Et cette autorité digne des soldats, vous revenez tout juste de la guerre, donc d'Afghanistan. Mais votre jambe fut blessée, vous rendant inutile, tel un fardeau, sur le champ de bataille. On vous a renvoyé en Angleterre avec un salaire bien trop maigre pour vos efforts, sans compter que les revenus d'un jeune docteur ne sont pas très brillants. Et à voir votre visage décomposé, j'ai sûrement raison.

Acheva-t-il, visiblement fier de lui. Il s'approcha des barreaux de sa cellule, ses longues mains agrippèrent les tiges de métal, bien que solides, je redoutais qu'elles disparaissent, me laissant alors comme une proie face à un tigre de nouveau libre.

-Docteur Watson, votre expérience à la guerre vous aide-t-elle à faire face à la folie qui ronge les tueurs ou mes crimes sont plus ignobles que les horreurs que vous avez vu en Afghanistan ?

Je rougissais de honte ; Sherlock Holmes avait touché un certain point sensible. Et son regard d'acier méprisant attendait que je fuie sa présence comme mes collègues peureux l'avaient fait. Mais je ne voulais pas lui offrir ce plaisir ; je suis resté à ma place et j'ai participé à ce jeu morbide, tout en sachant les risques que je pouvais encourir.

-Maintenant que vous savez quasiment tout de moi, monsieur Holmes, pourquoi ne pas me parler de vous ?

-J'ai deviné votre identité juste en vous observant, faîtes-en autant, docteur Watson, dîtes-moi ce que vous voyez dans cette cage.

Je l'observais durant quelques instants avant de me lancer ;

-Je vois un homme à qui sa folie l'a privé de liberté, à présent il a pour seule compagne la solitude.

-Allons, allons, mon cher docteur, c'est une déduction des plus simples ! Essayez de m'impressionner ; vous êtes le seul dans cet hôpital à connaître le son de ma voix, prouvez que vous méritez ce privilège.

Je me rendais peu à peu compte que ce n'était pas lui qui était soumis à un interrogatoire, mais moi : j'étais pris sous sa coupe, le laissant me tester. Pourtant, je ne pouvais pas reculer maintenant ; je devais l'étonner, le surprendre pour monter dans son estime et gagner un peu de respect. Mon regard se porta sur ses mains ; fines et délicates, semblables à celles d'un pianiste.

-Vous jouez du piano…

-Non.

Répondit-il en tiquant brièvement. Quand je lui demandais s'il jouait bien d'un instrument, il acquiesça d'un signe de tête.

-Du violon ?

-Correct, mais vous tirez des conclusions au hasard, docteur.

En effet, le violon était le second instrument qui m'était venu en tête. Je me replongeai dans la contemplation, espérant le satisfaire cette fois. Je regardai alors ses avant-bras qui portaient plusieurs cicatrices discrètes et assez vieilles, effacées par le temps.

-Ces cicatrices sur vos bras étaient là bien avant votre arrivée à l'asile puisque qu'elles ne semblent pas récentes… Plusieurs points discrets regroupés sur l'emplacement des veines, il s'agit donc d'une seringue. Une addiction aux drogues ?

-Vous voyez que ce n'est pas si difficile. Inutile de sortir votre questionnaire préparé avec soin, docteur, je suis certain que vous serez en mesure d'y répondre vous-même. Mais je suis las de parler, repassez un autre jour quand mon humeur cordiale sera de nouveau au rendez-vous.

Sur ces mots, il s'éclipsa jusqu'à son lit et ignora mes dernières questions. Je n'avais donc pas d'autres choix que d'accepter. J'avoue que Sherlock Holmes me hanta durant le réveillon que je passais effectivement seul, étant donné que je n'avais ni ami, ni famille à Londres. J'ai même tenté de donner quelques réponses à mes propres questions mais sans succès ; était-il sous l'influence de la drogue lors de ces meurtres ? J'en doutais.

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(1) Le Colney Hatch Lunatic Asylum, ou le Friern Hospital, était un asile qui se trouvait au Nord de Londres. Il était en activité de 1851 à 1993.
(2) Tous les noms sont empruntés à des victimes du tueur en série Albert Fish.

Il fallait bien l'avouer : Cupidon semblait vouer une haine incommensurable pour Molly Hooper. Il se jouait d'elle sans cesse en lui décochant des flèches perdues, des flirts éphémères et des soupirs trop courts. Cela ne datait pas depuis sa première rencontre avec Sherlock Holmes, dont le charme inconscient l'avait complètement hypnotisé et répugné, sachant qu'elle tendait les bras vers un être inaccessible. Non, cela datait depuis bien des années : comme la fois où, dans le métro, elle avait souri à un garçon de l'autre côté du wagon. Son petit sourire avait été rendu, mais les lèvres de l'amant d'un instant s'étaient posées sur celles d'une autre quelques secondes après. Le monde ne s'écroulait pas, le métro continuait de filer, mais un petit bruit de cassure résonna entre les poumons, et parmi les murmures des roues et les paroles contenues des passagers, seule Molly entendit le minuscule morceau de cœur se fendre d'une déception.

Les écorchures cicatrisaient, certes, mais pour se rouvrir encore à d'autres mésaventures.

Oui, décidément, Cupidon nourrissait une étrange rancœur à son égard. Et aujourd'hui, ce n'était pas une flèche de passion, mais une balle brûlante et blessante qu'il avait tiré dans sa poitrine déjà fragile.

Pour alléger sa peine, Molly s'était convaincue que son prince noir, en voyant l'absence quasi-totale de ses relations, était un vrai oiseau sauvage qu'aucune cage ou aucune voix ne pourrait intéresser, ne serait-ce qu'un instant. Elle avait constaté, avec le plus grand désarroi, qu'elle avait tort. Jamais elle n'avait vu le visage de Sherlock se décomposer de cette façon face à un tiers pourvu de jambes élancées et d'une bouche sensuelle. Témoin blessé, la jeune fille avait assisté à la scène de loin, sans entendre. Néanmoins, tous les détails sautaient aux yeux : cet être de glace fondait littéralement face à cette étrange allumette.

Sans vouloir reconnaître que c'était tout à fait puéril, Molly avait fui son service deux heures avant la fin et avait marché sur les pas légers de son imposante rivale, enveloppée de son manteau remonté jusqu'aux oreilles. À cette jalousie se mêlait un étonnant respect pour l'inconnue : qu'avait-elle de si incroyable, cette magnifique vivante, pour capter l'attention d'un homme qui ne s'intéressait qu'aux cadavres ? Molly espérait voler ce secret et devancer la beauté dans cette conquête impossible.

La destination de sa poursuite l'avait mené dans un pub discret, aux couleurs brunes et ambrées pour rappeler les vieux feus de cheminée et la bière piquante, tandis que le crépuscule dorée accentuait les lumières sépia. La jeune femme huma la poussière chaude et le bois ancien en observant un homme, qui semblait être le patron de l'établissement, enserrer la nymphe des villes dans ses gros bras de bon-vivant, comme on peut étreindre une sœur qui revient au pays.

Ne pouvant continuer davantage sa poursuite, Molly s'installa derrière une table d'acajou, déposant son sac et son manteau près d'elle comme une pingre avec ses billets et ses pièces. Elle n'avait pas l'habitude de ces endroits enivrés de préjugés. Des idées saugrenues habillaient alors l'inconnue, la colorant de surnoms murmurés par cette fidèle amie nommée Jalousie. Quand l'homme chaleureux demanda, d'une voix bourrue mais bienveillante, si la demoiselle désirait quelque chose, elle bredouilla comme un chat perdu pour enfin se décider pour un café. Elle ne paraîtrait pas trop décalée pour le lieu à cette heure-ci.

Sirotant timidement sa tasse, ses yeux bruns voguaient sur le décor à la recherche de son modèle tant honni. Ce n'est que lorsque le Ciel s'endormit, laissant les réverbères et les chandeliers électriques du bar s'allumer, que les réponses vinrent nourrir la curiosité de Molly. Non loin, une estrade insoupçonnée, qui se tenait au fond de la pièce, émergea de sa cachette ombragée en allumant la guirlande qui bordait la plateforme en bois. Deux ampoules, nichées dans des recoins près de rideaux perpétuellement rangés, finissaient alors d'éclairer complètement cette scène de fortune, jetant leur éclat blanc sur les lattes jaunies.

Comme une fleur flétrie et cassée, un micro se tenait au milieu de ce désert sec, prêt à recevoir un baiser d'oiseau. Démarche féline et gestuel maîtrisée, l'inconnue devint enfin Irene Adler lorsqu'elle se présenta. Si certains applaudissaient pour l'encourager respectueusement, d'autres prouvaient avec leur entrain qu'ils l'avaient déjà reçu auparavant sur cette scène miteuse.

Molly comprit assez vite pourquoi Sherlock avait été incapable de l'ignorer. Il fallait avouer qu'elle était sacrément mignonne avec ses cheveux coupés courts, comme ceux d'un garçon, les mèches noires rebiquant derrière ses grandes oreilles. On ne savait si cela venait des paroles racontant des flirts banalement moroses, son discret déhanché pour danser avec le tempo, mais ses lèvres peintes en carmin recélaient d'une sensualité fascinante sans vulgarité. Et c'était sans compter sa voix douce et grave qui supportait la tristesse de ses histoires décolorées, au parfum des vieux regrets, abordant une touche exotique avec un accent qui trahissait ses origines du New-Jersey. Il s'agissait là d'un beau corbeau capable d'un chant à faire pâlir ses compères, une colombe noire qui offrait son talent aux étoiles et pour faire pleurer la Lune.