But I'm left on my own
Even he hasn't shown up these days.

"Alors John … Est-ce que vous allez bien?"

Assis bien droit dans son fauteuil, sa canne dans sa main gauche, John donnait l'impression d'être présent. Et surtout qu'il écoutait sa psychiatre. C'était totalement faux car l'esprit du docteur était ailleurs. Car tout d'abord il n'aimait pas être ici et était arrivé en avance et la question qu'il s'était posée il y a de ça quelques secondes dans la salle d'attente n'avait toujours pas trouvé de réponses. Mais où donc était Sherlock? Ce soir là, ou plutôt ce matin là, John était rentré de son service comme tous les autres jours de la semaine. Il s'était attendu à trouver Sherlock devant la télé ou dans la cuisine, une tasse de thé à la main et un air sérieux sur le visage. Ou même, c'était plus fréquent cette semaine, cloîtré dans sa propre chambre, la lumière de sa lampe visible dans le couloir. Très certainement à faire les cents pas, faisant le tour de la pièce pour revenir à la fenêtre et jeter un regard froid et désespéré à Londres. Et le fait que John connaisse les habitudes et les manies de Sherlock dans les moindres détails ne le dérangeait pas du tout. Comme la plupart des gens, John n'aimait pas la routine et ce n'était pas ainsi qu'il avait grandi : les études de médecine l'avaient préparé pour le moindre imprévu et l'armée l'avait taillé pour être vif et performant dans n'importe quelle situation. Il aimait la justesse et la précision et Sherlock s'éclipsant au beau milieu de la nuit était un nouvel élément qui venait briser la routine, le rendant alerte. Il savait que Sherlock finirait par se lasser des quatre murs de sa chambre ou de leur appartement, mais pas en pleine lui. John avait perçu dans les tréfonds de son sommeil une porte qui s'ouvrait et s'il ne se trompait pas, son colocataire s'était même arrêté quelques instants devant sa porte. Se demandant très certainement s'il aurait dû le réveiller. Avant de finir par repartir...

"John?"

Le docteur redressa la tête, réalisant soudainement qu'il n'avait pas répondu à la première question posée par sa psychiatre. John esquissa un sourire comme si ce simple geste pouvait lui permettre de passer à l'interrogation suivante. Et quelle question … Pour être franc, se déplacer chez le psychiatre une fois par mois n'était pas son activité favorite. Ses cauchemars avaient cessé il y a de ça des semaines, il avait trouvé un travail et un appartement. En d'autre mots et pour employer le jargon commun, il s'était bien réadapté à la vie en société. John savait parfaitement qu'il trichait, s'il avait choisi de vivre avec Sherlock c'était à cause de cette possibilité, plus qu'effrayante, que le danger était là et qu'il pouvait s'abattre sur vous au moindre instant. C'était ça que représentait la vie avec Sherlock. Ça et tout un tas d'autre désagréments quotidiens. Mais John n'y faisait plus attention car comme le disait si bien Mrs Hudson, son caractère allait bien avec la personnalité de Sherlock … Quand à savoir si lui, il allait bien … Son sourire s'était figé sur son visage, ayant désormais l'apparence d'une grimace ratée, ratée dans le sens qu'elle n'avait pas fait rire son public.

"Désolé … J'étais juste en train de me demander ce que pouvait bien faire Sherlock… Tout est si calme en ce moment."
"Oui, vous l'avez déjà mentionné sur votre blog John. Mais nous ne sommes pas là pour parler de Sherlock … Nous sommes là pour parler de vous … comment allez vous?"
"Je…"

La bouche de John se referma automatiquement tandis que sa poigne se refermait sur sa canne. Voilà pourquoi il détestait venir ici, il n'avait jamais les bonnes réponses. Tout comme il n'avait jamais aimé parler de lui. Et quand votre psychiatre vous demandait si vous alliez bien, cela n'avait rien à voir avec la question polie du matin. Ce n'était pas de la politesse. Le regard de John se porta un instant sur la fenêtre. Est-ce que Sherlock avait passé la nuit dehors? Était-il déjà rentré? Pourquoi était-il sorti si tard… Et surtout pourquoi n'avait-il pas pris la peine de le réveiller? John savait qu'il n'était pas indispensable au bon déroulement d'une enquête, mais tout de même … Il se tourna de nouveau vers l'autre médecin, la gorge sèche. Est-ce qu'il allait bien? Là tout de suite? Non. Et la séance allait très certainement être longue…

John avait vu juste et une heure et demi plus tard, il sortait enfin du cabinet. Il avait la désagréable impression d'avoir couru un cent mètres. Et avec une jambe telle que la sienne, cela ne faisait pas le plus grand bien … Mais passons… John poussa un soupir avant de se préparer à se fondre dans la masse londonienne. Juste un citoyen comme les autres … Enfin … c'était ce qu'il essayait de se dire.

Se fondre dans la masse.
Pas facile à faire avec un handicap plus que présent. Et même si le docteur savait pertinemment que tout ceci étant dans sa tête et que s'il le voulait, il pourrait marcher correctement… John pouvait être un très bon médecin et un mauvais patient. Peut être qu'il ne voulait pas aller mieux dans le fond… Peut être qu'au final être l'homme qui boite en suivant Sherlock allait être tout ce qui lui restait. John ferma un instant les yeux, tentant de chasser cette pensée, comme si bouger ses paupières allait faire disparaître cette triste vérité. Mais il n'était plus un soldat, il était un demi-médecin loin de son domaine de prédilection (car pour lui prescrire des sirops pour la toux n'était pas un métier bien glorieux), cependant il n'était toujours pas un mari ni un père. Que lui restait-il? Bonne question. Peut être qu'il aurait dû avouer tout ceci à son propre médecin. Le docteur ouvrit les yeux et secoua la tête. Il fallait qu'il se reprenne et qu'il rentre chez lui, en espérant que Sherlock serait là. Pour le traiter d'idiot ou peut importe, n'importe quoi ferait l'affaire. Il continua donc de serrer fortement sa canne, ignorant les bousculades et les regards condescendants qu'on lui lançait. John perturbait la bonne marche des londoniens. Londres, toujours aussi rapide et imprévisible. Il n'en connaissait pas les moindres recoins comme Sherlock, mais il se sentait tout de même chez lui. Mais aucun londonien n'allait s'arrêter pour le Doctor.
Oh Doctor John what a pity, you fix people but no one can fix you… Quelle ironie du sort…

"Monsieur?"

John tourna la tête vers la source de la voix. Si la jeune femme ne lui avait pas adressé la parole, il aurait très bien pu ne pas la voir. Tout comme personne ne le voyait lui… Non, ici, c'était différent, tout chez elle incitait à la confondre avec la masse grisâtre et informe que formait Londres lors d'un jour de pluie ou même lorsqu'il s'apprêtait à pleuvoir. Elle avait les cheveux bruns et elle était petite, mais, chose impossible ou détail truqué, elle avait de longues jambes. Trop longues selon le médecin, elles ne convenaient pas du tout à ce corps-ci et on aurait dit qu'elles avaient été ajoutées après coup. John se dit que s'était certainement très impoli de la regarder de cette manière, il voulut relever la tête pour lui adresser un sourire lorsqu'elle lui posa la question fatidique. Pourquoi est-ce que tout le monde voulait savoir comment il se portait aujourd'hui? C'était plutôt ça la question importante. Cependant, elle ne laissa pas à John l'occasion de répliquer, se dirigeant déjà vers le banc qu'elle avait mentionné plus tôt. John considéra ses options pendant un bref moment avant de finir par la suivre. Il n'avait pas grand chose à faire et discuter avec une parfaite inconnue semblait être la chose la plus normale à la faire. Il la suivit donc et s'assit automatiquement sur le banc, étirant ses jambes.

"Vous savez? Vous êtes la deuxième personne à me poser cette question aujourd'hui. Pourtant c'est moi le médecin… Cela devrait être le contraire."

Il essaya de rire mais il n'y arriva pas. Au lieu de ça, John préféra lever la tête vers les nuages et cette journée qui commençait mal.
Ou peut être que non?

Qu'est-ce qui réchauffait vraiment le coeur d'un homme? Quand est-ce que la science et autres disciplines que Sherlock affectionnait tant n'étaient pas assez et qu'il fallait passer à autre chose? John avait vu beaucoup de choses qu'il ne pouvait pas expliquer dans sa vie, et trop dont il ne désirait pas connaître l'explication. Lui, il aurait employé le mot miracle et serait tranquillement passé à autre chose, les mains dans les poches. Mais là encore aujourd'hui, il se trouvait dans une impasse. John était seul et c'était le genre de personne à fuir la compagnie des gens et à accourir aussitôt lorsque l'on avait besoin de lui. Il n'avait pas l'habitude qu'on lui demande comment il allait, pas l'habitude qu'on se préoccupe de son sort. Il était juste un peu rouillé voilà tout… Aussi, il accepta avec un sourire le bonbon et le sucre que lui tendait la jeune fille. John rangea le bonbon dans sa poche et mit le morceau de sucre dans sa bouche, ses yeux fixant la foule Londonienne.

"Merci." dit-il tout simplement. Oui, il était médecin, et parfois, John avait l'impression que toute son existence se limitait à son métier. Il n'était pas particulièrement doué, il n'était pas si intéressant… Il se voyait comme banal. "Merci, oui je suis médecin, mais je ne suis pas malade. Je vais bien je vous assure."

Encore un mensonge, ou peut être que ce n'en était vraiment pas rien. Rien à voir avec sa jambe, rien à voir avec sa main droite qui parfois tremblait sans qu'il puisse la contrôler… Et pourtant, parfois John se réveillait avec les côtes et l'estomac lourd, ses épaules s'affaissant au moindre de ses pas. Parfois, il avait l'impression de porter en lui la douleur et les cauchemars de milliers d'hommes, mais non… Il était seul. Et la solitude, aussi contraignante qu'elle puisse être, n'était pas une maladie. Non, ce n'en était pas une. C'était juste un fait, juste un constat, c'était une chose plus que naturelle et c'était très stupide d'en avoir peur. Parce qu'un jour John serait un peu vieux, un peu gris et un peu triste de ne pas avoir su apprécier un jour tel que celui-ci. Le docteur eut un soupir avant de se tourner vers la jeune femme.

"Je pense tout de même que votre méthode est une médecine beaucoup plus efficace. Est-ce que ça vous arrive souvent de sauver les gens à l'air un peu perdu… Ou bien est-ce que j'ai beaucoup de chance?"

Cela semblait tout de même être une drôle de coïncidence, ou peut être qu'il était en train de rêver, oui peut être qu'elle n'était qu'un marchand de rêves et d'espoir. Et que le morceau de sucre qu'elle venait de lui donner était la plus douce des drogues… Peut être que John allait devenir accro et venir s'asseoir tous les jours sur ce banc. Peut être… Ou alors il était juste très chanceux. Et qu'il y avait toujours une possibilité. Une possibilité que quelqu'un fasse quelque chose juste parce que et non pourquoi. Cela semblait tellement impossible dans cette ville, personne ne faisait jamais rien pour personne, personne s'arrêtait jamais. Tout le monde marchait la tête baissée, tout le monde marchait et passait directement à autre chose…

Il regardait mais ne voyait pas. John ne voyait pas ce qui pouvait pousser quelqu'un à tendre la main à un autre, surtout lorsque rien, absolument rien, ne forçait l'autre. Il avait tendu la main tant de fois, à des gens proches de la mort, à des visages sans espoirs et des corps sans âmes et pas une seule fois, il l'avait fait parce qu'il le devait non. John était médecin, c'était plus qu'un simple mot sur du papier ou des années d'études, c'était un sentiment qui prenait naissance près des côtés et qui le poussait à se lever le matin et à continuer de vivre. Et ce, même s'il avait la nette impression de ne plus servir à grand chose. C'était ce même élan qui poussait Sherlock à la déduction et qui lui permettait de toujours trouver la réponse juste et ce du premier coup. Ça, pour John, c'était logique il le comprenait, mais être assis sur un banc avec une parfaite inconnue, avoir une banale conversation... Il avait oublié ce que c'était... Il n'y avait rien de banal dans ces conversations avec Sherlock et la plupart du temps, il ne parlait pas. John avait fini par accepter ce demi-silence, seulement interrompu par les notes de violon de Sherlock, son absent colocataire fixait la fenêtre et John finissait toujours par s'endormir dans son fauteuil. Une simple tape sur son épaule de la part de Sherlock et il trouvait automatiquement son lit. John avait appris à bouger et agir autour de Sherlock, presque comme une danse que son corps effectuait inconsciemment.

Aves les étrangers c'était différent, toujours ce pourquoi, quoi dire ou quoi faire, comment trouver la phrase juste. La jeune femme assise à ses côtés ne semblait pas avoir ce problème, sa voix s'élevant clairement, brisant le cycle de silence imposés par le flot des Londoniens. "Froid au coeur dites vous? Peut être que c'est le mot juste dans le fond... Même si je doute que le remède soit un simple morceau de sucre, ce serait trop simple... Et j'ai tendance à aimer les choses compliquées." John ne savait pas quel genre de mal l'habitait, si c'était cette tension permanente au dessus de sa tête, l'ennui, l'attente, ou s'il redoutait le moment que Sherlock explose. Comme une bombe à retardement, John savait que seul l'excitation d'une enquête le maintenant en vie et que tôt ou tard, le quotidien de Baker Street ne serait plus assez. Qu'est-ce qui empêchait alors son camarade de devenir ce qu'il chassait tant? John était certain le jour où Sherlock déciderait de remédier lui-même à son ennui, plus personne ne pourrait l'arrêter. Mais cette histoire et cette journée n'était pas celle de Sherlock, et John se demandait pourquoi dans les moments les plus cruciaux et les plus personnels, il décidait de penser à Sherlock. Il ne le connaissait pas depuis si longtemps que ça... Après tout, lui aussi il avait été une des têtes de files du rang d'habitants qui passaient devant leur banc. Le banc semblait être une épave à la dérive, une île déserte au milieu d'un océan gris et poussiéreux. John eut un sourire aux lèvres.

"Si ça peut vous rassurez, vous n'avez pas l'air vieille... enfin je veux dire, vous n'avez pas à vous inquiéter... Je ne sais pas, il me semble que Londres a toujours été comme ça, mais c'est ce qui fait le charme de la ville pas vrai? Trop rapide, trop bruyante, trop illuminée. Il faut juste avoir envie de plonger dans toute folie ou décider de... respirer tout simplement. "John prit une profonde inspiration avant de se tourner vers son interlocutrice.

Spoiler:

"Il paraît que des gens tombent amoureux de Londres tous les jours, je pense que je peux comprendre pourquoi, c'est très facile d'oublier ses problèmes et de se concentrer sur autre chose. Le travail, les amis… tout ça ce ne sont que des distractions, je ne pense vraiment pas ce que ce soit ça qui compte… Tout ce dont on se souvient à la fin de la journée c'est qui nous à aider ou pas, qui a passé son chemin ou non…"

Cette discussion était beaucoup mieux qu'une thérapie et John qui était connu pour ne jamais trop parler s'étonner lui même. Avec les inconnus c'était juste plus facile. Tellement facile de prétendre qu'un jour on avait été grand, qu'un jour on avait été brave et que rien de tout ceci ne nous atteignait. Pourtant, John ressentait la lassitude, parfois il se levait le matin et passait ses vêtements comme il aurait enfiler un costume. Parfois, il se demandait quand est-ce qu'il avait commencé à faire sembler et quand est-ce qu'il allait arrêter. Souvent, il ne remarquerait rien et n'y prêtait pas attention, mais voilà, son propre juge, ou psychiatre, comme vous préférez, voulait qu'il aille mieux et apparemment pour se faire, il fallait faire face à ses propres démons. Le problème c'est … qu'il n'y en avait pas, peut être qu'il ne fallait pas trop chercher enfin de compte. John était vieux et usé et il avait un jour servi à quelque chose. Et chaque jour était un vague souvenir, un goût âcre dans sa bouche encore pire que le café pour lui rappeler la monotonie de son existence. Certaine personne était d'accord avec la normalité et la tranquillité, c'était la hantise de John. Hantise et peur effroyable de tomber dans l'oubli alors qu'il avait été brillant, alors qu'il avait servi son pays et qu'il avait contribué à sauver des vies. Vanité? Peut être une once, mais c'était rageant de n'être capable de prescrire uniquement des ordonnance pour des rhumes ou faire un plâtre alors qu'il y a des années de cela, il aurait sauvé un homme de la mort et ce dernier s'en serait retourné au front avec un sourire aux lèvres. Ni plus, ni moins, juste le docteur John Watson.

Et parfois ce bon vieux John avait dû mal à se rappeler que tout ceci était fini, et vivre avec Sherlock n'arrangeait rien à la situation. C'était lui le plus hypocrite des deux enfin de compte, Sherlock connaissait tous ses vices et ses propres poisons, John avait dû attendre de revenir en Angleterre pour avoir un aperçu de la vérité. La triste et barbante vérité. Comme tout, comme tout les autres jours dans la capitale visiblement. John tourna la tête vers le rayon de soleil qui pointait à l'horizon, tâche d'encre dans cet horizon, blanc, vide. À la fin, plus personne ne voyait les nuages et plus personne ne voyait plus rien non plus.

"Ou peut être que je commence à devenir un peu trop vieux pour tout ceci. Est-ce que les gens vont toujours dans l'arrière pays quand ils sont un peu trop âgés? Ou alors c'est juste bon pour les romans du siècle dernier?"

Et John ne voyait pas vraiment Sherlock à la campagne, et il ne se voyait pas non plus sans Sherlock. Habitude, camaraderie, amitié, il avait le sentiment que les prochaines années seraient entièrement dédiées à Sherlock et que cela soit mauvais pour eux deux ou pas. Un médecin n'arrêtait jamais vraiment de l'être et trop souvent, les gens oubliaient la signification du mot docteur. Le docteur était l'homme juste et droit qui était assez puissant pour terrasser ses ennemis et ne pas les laisser repartir dans une marre de sang car il prenait le temps de les soigner. Comment alors attaquer celui qui vous avez réduit à néant et ensuite remis sur vos deux pieds? Personne n'était vraiment capable de le faire.

Spoiler:

Camilla était de ces personnes tristes et sans intérêt, ne voyant la beauté que dans les mots des poèmes. Du moins le pensait-elle… La réalité possédait ce goût de cendre qui la faisait fuir et se voiler les yeux, alors avec toutes ses peurs, Camilla se réfugiait dans un passé plus ou moins lointain. De cela évidemment, elle n’en parlait à personne. Si des cicatrices peuvent être invisibles, c’est qu’elles n’ont pas pour but d’être vues ou découvertes, non ? Et puis pour parler, il faut des amis aussi… Quoique cet étrange docteur, bien qu’inconnu, tirait d’elle bien des mots depuis un moment.
La jeune femme haussa les épaules, un geste presque un peu trop violent pour son petit gabarit. C’est qu’il avait été trop instinctif, trop rude. Trop enfantin, c’est ça, trop enfantin…

Vous savez, maintenant que le prix du train ne fait qu’augmenter, de même que l’essence, se réfugier dans l’arrière pays devient un peu trop coûteux. Et puis les gens préfèrent la France à ce qu’il paraît. Une propriété secondaire dans le Limousin… C’est un drôle de nom « Limousin », vous trouvez pas ? Remarque, c’est français…. Ils ont du mal avec les noms, les Français. Enfin je trouve… vous n’avez pas de racines françaises non ? sinon je suis désolée, je voulais pas gaffer. Je vais me taire, je crois…

Entre le trop et le pas assez, la frontière est mince. Camilla se força à sourire, soudain désespérée. Quelque chose en elle, une mauvaise voix, lui hurlait qu’elle n’était pas normale, que cela ne pouvait plus durer, et surtout, qu’elle n’était vraiment qu’une pauvre idiote. C’est dur de vivre avec une voix comme ça. Enfin, certains y arrivent malgré tout, une affaire de force et de courage peut être, Camilla n’avait cependant rien de ça.
D’un geste nerveux, elle se remit une mèche de cheveux derrière l’oreille. On aurait pu la croire prête à s’enfuir en courant, il y avait trop de peur dans ses yeux. Peur de son ombre.
Encore et toujours ces histoires de cicatrice invisible… Finalement elle secoua la tête, le regard perdu. L’animal terrorisé dans sa poitrine, cette chose aussi fragile qu’un lièvre ou un jeune lapereau, lui servant de cœur, essaya de battre à une vitesse normale.

En tout cas vous semblez pas vieux… Un peu cassé peut-être, mais pas vieux. Vous avez vécu des choses, ça se voit mais ça fait pas de vous un vieillard. Enfin pour moi… Bon heureusement que j’ai dit que j’allais me taire vu comment j’y arrive pas.

Il y avait quand même un peu plus de couleur sur son visage, comme si cette espèce de fantôme de petite femme, par simple mimétisme, ressemblait déjà plus à quelque chose de vivant, au contact de quelqu’un d’autre.
Elle sentait avec une acuité éteinte le banc sous elle, l’odeur de bois et de mauvaise peinture écaillée et, du coin de l’œil, pouvait voir quelques graffitis sur le dossier. Machin aime bidule, Fuck the police et autres délicatesses du genre. Des dessins aussi, bon dieu ça sert à quoi de dessiner sur un banc ?
Contrairement à John, elle aurait pu partir. Pas de la conversation, non de Londres… Rien ne la retenait vraiment ici, si ce n’est un travail. Mais les vacances pouvaient l’emmener où elle le désirait. Hors, Camilla ne désirait rien et n’avait d’autre vie que celle d’une ombre. Un beau gâchis peut être, compte tenu de tous ces gens condamnés à mourir trop tôt qui eux, auraient voulu plus de temps. Elle s’en sentait coupable, et la pensée de son petit frère la hantait sans cesse, qu’elle en ait conscience ou non. Le poids était trop lourd à porter, il y avait cette culpabilité un peu trop étrange : celle de vivre lorsque d’autres n le pouvaient plus. Alors on se claquemurait chez soi, on ne faisait rien, on attendait. Alors ne restait plus que le temps qui passe, sans couleur ni saveur, alors que des couleurs il pourrait y en avoir tellement pourtant. Mais tout était terne, passé, et rien ne saurait les raviver.
Camilla ne connaissait pas Sherlock Holmes. Elle avait rencontré l’animal et échangé quelques mots avec lui, cependant elle ne savait rien de son génie. Il lui avait paru intelligent, évidemment, et il lui avait donné son occupation. Elle n’avait pas posé de questions, elle ne savait rien du génie que cela impliquait, ni de la solitude. Que des gens comme John Watson existent, était un petit miracle d’humanité en soi. Elle ne savait rien non plus évidemment du dévouement du docteur envers l’étrange détective, un autre être qui ne vivait pas vraiment, juste à travers son intelligence et ses affaires, cependant il lui paraîtrait logique si cela était le cas, que le Docteur soit aux côtés de Sherlock.
Il y avait des gens très intelligents, mais il y avait aussi des gens très humains, et les uns avaient besoin des autres. Le grand drame de Camilla était qu’elle n’était ni intelligente, ni humaine.
La jeune femme avait aussi peu de consistance qu’un personnage secondaire dans un roman de gare. Quelques mots grossiers sur le papier sans but ni raison. Elle était consciente de ce fait mais ne savait s’en rebeller. Briser des chaînes était bon pour des personnages de romans. De bons romans, pas ceux à deux sous à peine capable de servir de contrepied pour une armoire.

Néanmoins, elle souriait à John, comme absente de la conversation, comme absente d’elle-même. Elle fuyait tout, Camilla, et se cachait dans ses coins sombres à elle, ceux de ses livres, de son appartement, de son travail ou bien de ses yeux. Là où personne ne venait la chercher, là où personne ne venait la trouver. Parce que tout ceci n’a jamais eu la moindre importance…

Je sais pas vraiment faire pour réconforter mais bon… Si vous étiez si vieilli et usé que vous voulez le penser, je vous aurais mordu depuis longtemps. J’aime pas les docteurs, mais vous avez assez de vie pour que je vous humanise. Que je vois autre chose qu’un médecin Ca peut compter, oui ça peut compter…

Toujours ce sourire presque triste, presque doux. Celui qu’on trouve sur les photos à demie effacées ou bien la foule en arrière plan dans les tableaux. Celui auquel on veut donner un sens lorsque pourtant il n’en a pas…

Juste que Camilla était comme ça. Il n’y a pas besoin d’autres explications…

John eut un léger sourire en entendant la jeune femme s'interroger sur les habitudes de tous et de toutes et des noms de régions françaises… La France, à seulement quelques kilomètres de leur chère bonne Londres et pourtant, le médecin avait l'impression qu'elle lui parlait d'une autre planète. John Watson n'avait pas énormément voyagé dans sa vie et si ce n'était à cause de la guerre, il serait très certainement resté toute sa vie dans son Angleterre natale. Non pas que cela le dérangeait au final… John était de ses hommes qui conservaient un certain sentiment de respect et de devoir pour l'endroit et la terre de sa naissance. Les racines en quelques sortes… C'était très important pour John, tout comme l'était le passé. Oh oui, il ne voyait pas ses parents très souvent et il lui arrivait parfois de fuir la compagnie de sa propre grande soeur mais ce sentiment était toujours là. Cependant, tout ça, ce n'était que des raisons plus personnelle et quelques peu stupides, John s'en rendant compte au fil des années.

Et lorsqu'il rendrait visite à ses géniteurs, dans un futur très loin et très certain, il passerait très certainement plus de temps assis contre l'arbre dans lequel lui et Harry avait l'habitude de faire les quatre cents coups plutôt que de perdre du temps dans des discussions futiles devant un thé qui devenait vite froid. Oui, John ne se voyait plus faire cela… Pendant un temps, comme tous, il avait cherché l'approbation de sa famille mais la coupure s'était malheureusement bien faire quand il avait choisi sa spécialité en médecine et surtout quand il avait décidé d'aller sur le front. John n'avait pas hésité, non pas saisi d'un patriotisme soudain, mais juste parce qu'il pouvait aider…

Oui, juste parce qu'il pouvait aider, c'était ça en quelques mots qui faisait que John se levait encore le matin. Il pouvait aider les patients du service des urgences du Barts, il pouvait aider Mrs Hudson à aller faire les courses, il pouvait aider Sherlock… à vivre. Tout simplement. Cependant, se rendre chez son psychiatre une fois par mois n'aidait personne et c'était très certainement cela qui rendait John complètement gris et très triste. Complexe du héro, médecin désabusé? Il ne savait même plus, il avait atteint le point où il allait devenir aveugle et suggérer à quelqu'un d'autre de porter des lunettes. Il renvoya un sourire à celui de la jeune femme avant de nouveau parler.

"Pas vieux moi? Oui… Je suppose que trente six ans ce n'est pas très vieux en effet… Cassé oui certainement, mais il s'est passé des choses dans ma vie qui me donne parfois l'impression d'avoir cent ans. C'est fou, non? Je connais quelqu'un qui dirai très certainement que cela est physiquement impossible mais bon… Il ne vit pas dans ma tête alors…"

Le sourire de John s'agrandit tandis qu'il pensait à Sherlock avant qu'il ne tourne son regard vers les passants londoniens. Non, il n'était pas encore bon à jeter à la poubelle, certainement très fatigué et un peu désabusé mais pas encore vieu. Que faisait les autres hommes de son âge de toute façon? Ils avaient très certainement des maisons, une femme et des enfants. Et peut être même un chien. Cette version de la réalité n'était pas celle qui s'adapterait le mieux à la vie de John, pas pour lui et certainement pas maintenant. Il repartait juste du bon pied, il recommençait juste à accepter le fait qu'il n'était qu'un homme. Qu'il n'était que John Watson, docteur.

"Vous n'aimez pas les docteurs? J'en ai de la chance alors… Je ne suis plus un vrai docteur depuis longtemps si vous voulez tout savoir, je me contente de recommander de simples sirops contre la toux… Rien de bien sérieux."

Il ne sauvait plus des vies et il ne savait pas si cela lui manquait ou non. Certes, il aurait pu trouver une meilleure position dans n'importe quel hôpital, surtout avec ses références… Mais John ne le voulait pas vraiment. Il était fatigué de tout ceci autant qu'il avait envie de recommencer. Cela n'avait aucun sens mais bon… Une totale inconnue qui se proposait de l'aider aussi alors… ?

"Et merci, vous n'êtes pas obliger d'essayer… Mais au fait… depuis combien de temps sommes nous assis?"