Spoiler:

Death leaves a heartache no one can heal, love leaves a memory no one can steal.
~From a headstone in Ireland

And I know that you caved in
And surrendered to your cold and brutal nature.
But you know, I understand,
So I'll drop the ball from up on high.

Il y avait tant d'oiseaux qu'on avait l'impression que les platanes, noirs et noueux, s'étaient vêtus de feuilles fripées. De la fenêtre de son appartement, qui se nichait entre deux jumeaux dans Montague Street, Sherlock pouvait apercevoir cette singulière hiérarchie. Le froid se faisait ressentir par la façon dont les oiseaux serraient leurs ailes autour de leur petit corps duveteux. L'ennui se faisait ressentir par la façon dont ils guettaient la rue. Les volatiles et l'homme avide. Attendant un nouveau jour pour se hisser de la torpeur. C'était une maladie. Une malédiction.
Comme les sentinelles des rues, Sherlock se confina dans son fauteuil et sera les pans de sa robe de chambre autour de lui, recouvrant ses vêtements de jour dans son nouveau cocon bleu. boudant le monde entier pour son incapacité à le divertir. Il jeta un regard à son violon, mais il n'était pas d'humeur musicale. La forme de l'instrument, la longueur des cordes, le bois qui brillait... Tout était là, mais les gammes n'arrivaient plus à inonder ses neurones : l'inspiration était traîtresse et s'était enfuie au loin.
Peut-être autre chose, caché aux recoins d'un placard, à l'abri des regards et de la lumière, l'aiderait à raccourcir cette journée ennuyeuse ?... Mais pour une fois, rare choix, Sherlock y renonça.

C'est lorsqu'il repassait dans sa tête toutes les activités qu'il pourrait entreprendre à la place de ses vices -tester les réactions chimiques du baryum ou de l'antimoine, écrire un article à propos des fibres et les différencier dans les trois catégories principales...- que son portable sonna, coupant le fil de ses pensées. Peu de gens avaient l'habitude de l'appeler : mais même une petite conversation avec Mycroft était une lumière à l'horizon. Juste pour se mesurer à un adversaire qu'il adulait malgré tout. Mais au lieu d'une étincelle d'aube, ce fut un violent rayon de soleil qui le rechargea automatiquement, comme une pique d'électricité, une morsure d'adrénaline : Lestrade l'appelait.
Sherlock se fichait du passé : le silence de Lestrade ne le dérangeait pas plus que ça sur le plan social. Après tout, ils n'avaient pas d'amitié à entretenir et étaient de bien étranges collègues. C'était du moins le point de vue de Sherlock. Tout ce qui importait était le moment présent et l'avenir de sa journée.

-Sherlock Holmes.

Difficile de feindre l'ignorance, le calme. Même le ton de sa voix trahissait le sourire qui s'étirait sur sa bouche. Le mot "affaire" le faisait déjà bondir hors de son nid composés de coussins et il se débarrassa de sa robe de chambre.

-J'arrive immédiatement.



L'inconvénient quand on travaille sur des crimes sans être policier -un vrai détective privé-, c'est qu'explorer le terrain, avant tous les policiers, est un véritable luxe qu'on n'a pas toujours. Pour cette fois, malheureusement, Sherlock devait faire l'impasse sur les tâches révélatrices autour du corps, la météo qui avait agi sur l'état du cadavre, les lumières et les ruelles qui avaient assisté à la scène... Aussi prétentieux soit-il, il jugeait Lestrade assez bon pour pouvoir lui donner des détails suffisants : d'autant plus que si l'inspecteur l'avait appelé, il avait sûrement son devoir à la lettre.
Du moins, Sherlock l'espérait.

Les néons rendaient le linoléum plus pâle qu'il ne l'était déjà. À l'aide de rayons livides, la lumière artificielle creusait les traits figés, peignait des contrastes monstrueux sur les visages endormis. Certains y voyaient là une forme de beauté naturelle, mais il n'y avait pas de beauté sur un cadavre. Juste ses faiblesses physiques révélées au grand jour, sa fragilité qui n'avait d'égal que sa dégradation : la représentation de la vanité de l'existence la plus parfaite.
Sherlock, cependant, ne se plaignait pas de cette atmosphère chaotique, de ce blanc oppressant et vitreux : une salle de morgue était le meilleur endroit pour faire parler un cadavre. À propos de son histoire, ses secrets, car les indices, exposés de la sorte, ne pouvaient mentir.
Mais également les vivants. Certes, ils savaient forger leur regard, simuler leurs expressions et diluer les mensonges dans la salive. Et pourtant, certains signes ne pouvaient tromper. Après être entré dans la grande salle où seuls les portes métalliques et les brancards glacés faisaient offices de meubles, Sherlock lança quelques regards à l'inspecteur avant de se charger du cadavre. Cette sale manie, qui perturbait les gens qui se sentaient photographiés, étudiés. Sherlock observait avec des coups d'œil qui étaient terriblement cinglants, trop curieux et pressants. Certes, le détective ne posait aucune question, mais cette analyse déplacée était déjà suffisante.

-J'espère que votre manque de sommeil ne vous a pas empêché de voir correctement : j'ai besoin de détails. Et précis.

Comme lui dira un ami précieux dans quelques années, Sherlock voit à travers tout, mais est incroyablement ignorant. Cela s'applique pour le système solaire, mais aussi pour le tact social et les relations. Il avait pourtant calculé la perte de poids de Lestrade grâce à la forme que prenait son manteau et son cou. Le rasage négligé mais frais, comme le prouvait les réactions rougeâtres de la peau et les restes de crème, traduisait dans la plupart des cas une dispute vieille de quelques semaines. Pourtant, Sherlock savait que les relations entre Emily et son mari, connaissant des hauts et des bas comme pour toutes les paires d'âmes, reposaient sur un équilibre que tous les couples n'avaient pas la chance de savourer. Il fit rapidement le lien entre le mois passé sans appel de Lestrade et son absence sur le terrain qui s'était étendu sur plusieurs semaines.
Si Lestrade s'était absenté une petite semaine, c'est que le couple aurait connu une mauvaise passe. Une rupture impliquait beaucoup de paperasse et, malgré le calme omniprésent de Lestrade, il serait anxieux et non abattu. Dans tous les cas, Sherlock se tenait probablement devant un nouveau veuf.

Sherlock retira le drap, dévoilant un cadavre prêt à être nettoyé. Même ses vêtements avaient été retirés alors qu'ils étaient aussi bavards que les blessures. D'un point de vue général, il constata que la cause de la mort était probablement l'énorme blessure béante au niveau de l'abdomen. Autour des deux lèvres boursoufflées que formaient les chairs, on distinguait des traits rouges à la volée : ante-mortem et signature d'un amateur droitier vu la direction des légères coupures. Bien sûr, Sherlock garderait ça pour lui : telle une boîte noire à secrets, il gardait toujours ses constatations et ses idées comme un avare pourrait garder ses perles et ses diamants.

-Où a-t-il été trouvé ? Son corps a-t-il été déplacé ?

Protégés par des gants en latex blanc, accessoires réglementaires des médecins légistes, des policiers et d'un certain Sherlock Holmes, ses doigts effleurèrent la plaie rigide. Probablement ante-mortem aussi, la chair avait hurlé sous le mordant d'une lame, encore chaude, encore vivante. Puis, il se heurta aux organes : la plupart étaient abîmés, sûrement à cause des coups de couteau hasardeux, mais seul l'estomac était véritablement ravagé. Le meurtre, s'il n'avait pas été prémédité plusieurs heures à l'avance, avait pourtant un but : la section sur l'estomac était volotnaire. De plus, les sucs gastriques venaient à peine de se déclencher alors qu'il y avait peu de reste de nourriture : la victime avait certainement mangé plusieurs heures avant de subir ce drame.
Que contenait cette poche alors ?

-Portait-il des vêtements sombres ? Et où se trouvent ses affaires personnelles ?

Sherlock planta son regard dans celui de Lestrade.

-Vous n'avez manqué aucun détail, Lestrade ? Si votre absence d'un mois a rouillé vos habitudes, je préfère aller sur la scène moi-même.

Spoiler: