L'enfance c'est de croire qu'avec le sapin de Noël et trois flocons de neige toute la terre est changée.

Le salon étincelait de ses milles minuscules ampoules, formant des étoiles artificielles : ciel nocturne incongru, d’un or improbable et scintillant plus comme une plage en été qu’une nuit de Noël. C’était une fête tellement superficielle de toute manière : la neige chimique qu’on coinçait dans les recoins des fenêtres et qui tartinait les branches d’un sapin en plastique. La magie, arrangeait sur mesure pour ceux qui avait l’argent et les idées, pour les citoyens les plus banals, ce n’était que légende et rêverie. Même l’amabilité, la joie et les cadeaux étaient superficiels.
Par chance, les frères Holmes avaient tendance à dénigrer cette tradition censée être bienfaisante, même sous le regard à la fois réprobateur et désespéré de leur mère. Enfin, leur franchise dans leur chamaillerie était dans le fond plus agréable que d’user d’hypocrisie…

Sherlock espérait que le décor qu’il observait en taxi s’éterniserait miraculeusement, de son appartement de Montague, à celui de sa mère, la distance était loin d’être longue, pourtant, avec un peu d’espoir… Malheureusement, l’ennui commençait déjà à l’envelopper. Ce genre de repas le mettait dans un dilemme dont il se passerait volontiers : même une fois dans l’année, c’est beaucoup trop. Parler de ses enquêtes d’actualité, mystères brumeux et expériences morbides laissait sur le visage de Mrs. Holmes une expression absolument dégoûtée, écœurée, perdue et chagrinée. Tout comme ces discussions poussaient Mycroft à donner son avis, son astuce à l’énigme qui, pour son plus grand malheur, se révélait vraie. Et bien sûr, c’est son aîné qui s’attirait les félicitations de la mère, seul public gêné. Encore une fois, Sherlock jalousait alors son frère, tandis que la juge tentait, avec tant bien que mal à calmer les jeux, disant à Sherlock, qu’il était plus jeune, que c’était normal… Mais il entendait ça chaque année, et jamais il n’entendrait de version différente.
Inutile de se risquer à trouver une énigme capable de renverser la situation : si Mycroft ne pouvait la résoudre, Sherlock avait le sentiment prémédité d’en être incapable aussi -et que c’était certainement un problème sans queue ni tête et illogique, sans réponse-. Si il connaissait déjà la réponse, Mycroft n’aurait aucun mal à deviner qu’il avait triché : de plus, même si Sherlock avait déjà tenté, cela ne lui apportait pas la satisfaction attendue, celle de surpasser une fois, rien quune fois Mycroft.

Mrs. Holmes avait déjà fait remarquer à son plus jeune fils que cette obsession ne le mènerait à rien et que ce n’était pas des rivalité qui devaient saturer une relation fraternelle. Tant pis, le détective encore novice était bien têtu dans son genre.

Le temps de quelques réflexions et son corbillard, qui le menait à une horrible soirée il le sentait déjà, s’arrêta devant l’imposante porte en grille. Il paya le chauffeur et le laissa s’éloigner : le conducteur l’abandonna à son triste sort sans aucun regret vrai dire, lui, il avait un vrai travail et pouvait le placer en motif d’absence pour échapper à ces réunions qui tenaient plus des rituels sadiques.
Le pas traînant, il se hissa dans le couloir dallé du hall : c’était un vieil appartement, qui respirait une classe ancienne, vraiment le genre cosy de maman. Le jeune homme grimpa aisément les escaliers : le sac en plastique, déniché après des courses rapides, ne pesait pas lourd. Mais enfin, pourquoi lui qui différenciait un boxeur professionnel grâce à la forme de ses oreilles d’un peintre à la forme de son pouce et son index, avait tant de mal à choisir des cadeaux ? Mycroft autant, cela le dérangeait moins : fil dentaire, livre spécial sur le régime, cravate bon marché… tout était bon et méchant, jusqu’à ce que sa mère le dispense de cadeau qui ne faisait que pimenter leurs disputes continuelles. Néanmoins, ilé tait tout aussi maladroit avec Mrs. Holmes, quoique c’était bien moins intentionnel.

Après un soupir contenu, mais une expression franchement frustrée, Sherlock frappa la porte. La nuit superficielle l’accueillit et il ne pouvait s’empêcher de jeter un regard dédaigneux à la décoration qu’une dame déjà âgée comme Mrs. Holmes avait pourtant pris la peine d’organiser. Elle l’embrassa, avec tant bien que mal, sur la joue, essayant d’arriver à a hauteur puisqu’on son fils ne se contentait d’un minimum effort, surveillant le couloir pour que son frère ne le voit pas. Il portait encore sa mère dans son cœur, mais le dirait-il ? Le montrerait-il ? Certainement pas.

Spoiler:

The morning of Christmas has arrived in its due time
The children are waiting, their joy becomes mine.

Le regard noir de Sherlock s’opposa brutalement au sourire ravi de Mycroft. Une collision entre deux nuages orageux n’aurait pas fait éclair plus magnifique et plus violent. C’était bien malheureux de comprendre, pour le soir de Noël, que votre pire ennemi était le seul capable à voir à travers votre masque de peau, masque de chair. Evidemment, si on considérait Sherlock comme une personne capable de tout voir. Mycroft alors était capable aussi de voir ce qui n’était pas visible à l’œil nu.

-Les guirlandes et autres lumières donnent un côté ridicule à la ville.

Dans le fond, il avait peut-être raison : quand les voisins entreprenaient un concours de à celui qui rajoutera le plus de lumière sur son toit, les petits anges et serpents lumineux prenaient un air burlesque. Cela dit, toutes les petites étoiles qui se perdaient entre les branches de sapin étaient jolies dans une certaine sobriété. Mais être d’accord avec son frère ?
C’était Noël, mais l’immaturité n’était jamais en vacances !

« - Joyeux noël, petit frère. »

-Joyeux noël à toi aussi, grand frère.

Mais rien ne servait à précipiter les choses. Et puis, Maman semblait heureuse que Sherlock accepte le verre que lui tendait Mycroft. Mais hors de question qu’elle entende leur échange ; le cadet avait parlé d’une voix aussi basse. Le français en revanche, n’était là que pour égaler encore son éternel rival, car malheureusement Sherlock voyait là un petit défi. Les deux étaient après tout plutôt fiers de leurs racine françaises : un point commun sur lequel ils jouaient. Le seul où ils pouvaient rivaliser plus amicalement.
Vite il devança son frère pour atteindre le salon. Mrs Holmes tentait de voir le bon côté de ces sales tours : c’est que les deux jeunes hommes ne grandissaient jamais, divisant toujours leur âge par deux à chaque fois qu’ils se rencontraient. Comme si ils se confinaient dans leur petit monde, comme deux enfants conscients que eux seuls se comprenaient. Petite bulle du passé que l’on conserve à coups de vieilles insultes et monotones mesquineries.

Par chance, les décorations à l’intérieur de l’appartement respectaient une certaine tradition et une retenue élégante. C’était fou comment une petite branche de houx pouvait reparfumer les souvenirs, redonner de la couleurs aux photos passées et faire respirer de la poussière mais douce nostalgie. Rien que l’odeur piquante du sapin aidait à se familiariser avec une pièce. Même une personne aussi insensible que Sherlock ne pouvait être indifférent à tout cet univers.
Mrs Holmes les invitèrent à s’asseoir à table : le repas ne commençait pas, mais pourquoi donner les cadeaux en étant debout et fatigué ? De plus, se rasseoir à la même place qu’ils avaient toujours occupé, même quelques années auparavant, c’était une ancienne habitude qui mettait instantanément à l’aise. Une habitude qu’il ne fallait surtout pas perturber par un changement quelconque.

La mère des deux grands enfants déposaient les présents encore emballés sur la nappe blanche, prenant garde à ne pas en faire tomber un dans une des bougies qui égayaient le plateau avec leur lumière ambrée. Une catastrophe arriverait bien assez tôt avec les deux frères en face à face. Pendant ce temps, Sherlock s’était penché pour sortir deux cadeaux sur sac qu’il avait apporté : il s’encombrait que très rarement, mais l’occasion lui dictait cette besogne comme obligatoire. Choisir des cadeaux déjà était un atroce devoir : le revers de la médaille durant Noël en fait. Il déposa celui de sa mère sur le côté, s’occupant avant de son frère : commençant déjà par le meilleur avec un sourire assez tendu.
Il allongea son bras et tendit la forme rectangulaire et plate vers son aîné.

-Je te rassure : ce n’est pas le même cadeau que je t’ai offert à ton anniversaire il y a deux ans. C’est une nouvelle édition où ils ont corrigé certains détails.

Offrir un guide du régime comme cadeau pour toucher un des principaux points sensibles de Mycroft, c’était sûrement le geste le plus mesquin qu’il ait pu faire… à répétition, en plus. Cette année, il s’était tout de même amélioré : il avait trouvé un roman policier qui traitait d’une enquête assez bien menée. Sherlock avait même écrit à l’intérieur de la couverture Sur 247 pages, j’ai trouvé la solution à la 97ème. Dis-moi à partir de quelle page tu devines l’identité du criminel. Ton frère.. Il espérait juste que leur mère n’aperçoive pas que Sherlock ait bel et bien écrit « ton frère ». Le jeune homme avait un peu regretté de ne pas avoir écrit tout simplement son nom, au lieu de cette marque affective qui prouvait leur lien.
Mais le geste était fait et il fallait créer un contrecoup avec encore et encore des petits regards fusilleurs et des coups de pieds sous la table. Même si le livre sur le régime était suffisamment efficace.

Sherlock tendit le cadeau pour leur mère, surveillant toutefois avec insistance la réaction de son aîné. Quand à Mrs Holmes, elle soupira, baissant les épaules comme avouée vaincue par ces chamailleries dont elle ne prendrait jamais plaisir, en fin de compte.

Spoiler: